Последний луч дробится в кронах, скупо
стекает вниз, и капает в глаза...
Над головой - растрескавшийся купол:
лимонный мед, гранат и бирюза.
В траву, в берез распущенные косы
закат вплетает алые огни...
Не потому ли так прекрасна осень,
что быть ей с нами - считанные дни?

Так хрупко чудо. Вспыхнет - и обманет,
оставив листьев зябнущих волну
и это обреченное сиянье -
презревшее жестокий бег минут,
забывшее извечную угрозу
истлеть и сгнить, и обратиться в грязь...
Ладони кленов ловят солнца отблеск.
Срывается листва в последний вальс...

Вот нам бы, людям, смелость бы такую -
чтоб, взгляд не пряча, славить светлый лик,
чтоб так же - пламенея и танцуя -
встречать и смерть, и жизни каждый миг.
Сиять, кружить и жить одним мгновеньем,
и навсегда застыть у чьих-то ног...

Как будто взгляд. И - холодом по венам -
вопрос: "Вот ты бы - так бы - смог?"

Слезой блестит на мертвых листьях иней -
и выбора, пожалуй, что и нет.
Чураясь звезд, век копошиться в тине.
Сгорев - из праха превратиться в свет.