Проснешься - и поймешь: на склоне лето, все лучшее - мелькнуло вдалеке. Жизнь мчится, как кораблик из газеты по бурной, неуступчивой реке. Уже неважно, что за поворотом: коварный камень или тихий пляж...
Саднит в груди потерянное что-то.
В ладонях - мир: покорный, но не наш.
С годами мы мудреем. Но, взрослея, мы оставляем детству часть души. Она туманом утренним алеет, осенним звонким золотом дрожит. Она в костре, и в вечере лиловом, и в кружевном дыхании зимы...
В чужих глазах, как солнце, вспыхнет снова все то, к чему отныне слепы мы.
Что день, что ночь - до окоема серым. Река времен течет - песком в горсти. И три сестры - любовь, надежда, вера - все реже к нам заходят погостить.
А ведь могли - не знать тоски и скуки, взахлеб смеяться и прощать врагу...
Где этот мир, где любящие руки от всех забот и бед уберегут? Бессильно зло, и как подарок - годы? Где не звучит вопроса "Я умру?"
А луг все так же пахнет диким медом, и клонятся ромашки на ветру. Танцуют феи, шепчут сказки листья, порхает мотыльком вишневый цвет...
Навеки заметает снег душистый теряющийся в дымке детства след.
И память, скряга в логове драконьем, перебирает прожитые дни.
Забвенье бликов радости не тронет - густеет мрак, но все светлей они.
|
![Пейзаж [Лёвин Дмитрий]](/img/k/kleandrowa_i_a/edge-of-childhood/sun-village.jpg)