Пожары крон. Змеистый скол стекла,
лоскутья света, рваный абрис листьев.
Сгорая, лето жжет мосты дотла,
и тот огонь так жаден, так неистов,
что разум просит участи костра -
стирая память, окунуться в небыль,
отбросить груз сомнений и утрат...

Инверсный след располовинил небо.
Отмежевав "сегодня" от "вчера",
фестоны лент и пенно-белых кружев
выводят в льдисто-звонкой тишине:
"Проходит все, о нем жалеть не нужно..."
Но сердце, не приемля равнодушья,
забыться может разве что во сне -

в кружении багряном и медовом,
в прохладе ветра, в бликах золотых.
Ни жеста, ни дыхания, ни слова -
игра теней, листом слетевший стих...
Стрелою из натянутого лука -
кроша гранит, пронзая облака,
оборотившись краской, светом, звуком -
душа парит, спокойна и легка.