На смороде почки бухнут как весной,
Скоро лопнут, ждать осталось малость,
Зимнего сезона день прошел восьмой,
А на сердце осень задержалась.
Закатилось солнце пробкой на ребре,
За окном кончается восьмое,
Как-то непривычны лужи в декабре,
И тепло какое-то чужое.
Дым от сигареты в воздухе повис,
Два колечка полная восьмерка,
И по капле тучи дождь роняют вниз,
Словно из дырявого ведерка.
Там за облаками неба пустота,
Бесконечность это тоже восемь,
Как приятно пахнут почки у куста...
Длинная, однако, нынче осень.