Меня не интересует, какого цвета любовь. Ты же знаешь, я никогда не задавал глупых вопросов. Особенно тебе...
Знаешь, с тобой всегда было трудно разговаривать. Но сейчас, когда ты слушаешь эту кассету, я с тобой и все совсем по-другому. И я тоже не такой, как тогда... Помнишь?
Меня нет нигде. Нигде рядом с тобой. Но есть голос. Он обнимает тебя, он целует твои руки, потому что ты его слушаешь и слышишь. Ты его чувствуешь, как никогда не чувствовала меня.
И вот еще. Наверняка, тебе в детстве покупали такие книжки, в которых картинки надо было раскрашивать самому, водя по страницам мокрой кистью или наслюнявленным пальцем, как часто делал я...
Вот так и музыка. Она не способна передавать реальные цвета. Она лишь проявляет их в твоем воображении. Присмотрись и ты узнаешь, какого цвета любовь...
Но меня это вовсе не интересует. И ты знаешь, что я никогда не задам тебе этого вопроса.