Звуки короткого дня, как пятна боли - во мне.                   
Плавающий удар - тень прилепил к стене.
Наполовину - в воде, мир преломился здесь -
Надвое. Эти дожди - мокрая пыль, взвесь -
В воздухе городском. Можно сойти с ума
Влажным своим умом, встроенным в эти дома.
Кирхи и Кьеркегард - порознь бегут во мне;
Мутная их вода - стоки таких камней!
Но мостовые - молчат!.. Их задевал плащом -
Приготовитель Кант. - В таинства посвящен, 
Он - кулинарный маг - росчерками пера, -
Перекроивший быт бюргерского нутра...
Перекопавший мир, и посадивший - сад!
Но горожане - лгут, даже, когда - спят.
А по утрам - хмель! А в голове - звук:
Имя твое  здесь - тягостнее разлук!
Думал: слеза! - Кровь!.. А солона, тож!
Думал: страна? - Нет!.. Да, между нами - ложь!
Брошусь опять - в вагон, как Аввакуум - в огонь!
Яростнее пера - скорость таких погонь.
Перечеркну - жизнь! И, заодно, любовь!
Звуки короткого дня - рыжие, словно кровь!

                                          25 июля 1979 г.