Но вдруг все помутнело, голоса смешивались, образовывая бессмысленные комбинации. Картинки плавно сменялись другими, и вот, наконец, он увидел перед собой лицо своей учительницы, которая что-то кричала ему, но не до конца он, видать, проснулся и только видел её, а в голове все еще переплетались остатки звуков. Ещё мгновение и он уже сидит в учительской. Те места уже словно родные - тот самый диван, где еще вчера он ковырял маленькую дырочку, те самые настенные часы, на которые он бессмысленно смотрел, завораживаясь от секундной стрелки. Кто-то проводил его в кабинет директора. Опять что-то говорилось, он внимательно смотрел ей в глаза, она устала. Старая она была, уже руки подрагивали, и паузы она делала длинные. А под столом опять таракан прополз. За стеклом было как обычно - холодно. Опять отправили домой. А что дома? Дома - старая бабушка, которую так жалко. Как бы хотелось, чтоб люди не старели и не умирали... Опять её расстраивать... А когда слезы её видишь, так и умереть хочется на месте. Нет! Лучше я, чем она, столько она в жизни видела, столько испытала... а я? Иногда вспоминает детство своё, войну. Потом брата, что в тюрьме умер. Почему? Почему нельзя этого всего избежать, вернуть время... А мать и отца что расстреляли... Посмотришь на неё, она плачет... Одно ей утешенье, что мы у нее есть. Мы... Отец и мать вечно работают. А сам, бывало, придешь домой, уставший и ответишь ей грубо, мелочь неправда ли, а она переживает, опять плачет. Здоровье уж не то, сердце постоянно дает о себе знать, суставы болят, руки подрагивают. Старшие не думают, а ты знаешь. Она молитвы разные знает, в Бога верит; пройдешь ночью - слышишь, молится - за нас, за здоровье наше, чтоб все у нас хорошо было. Почему есть вещи, которые не обратимы? Потом опять сидишь, думаешь - а мать с отцом тоже ведь... А они за что? А? Останешься так наедине с мыслями своими, и совсем туго приходится. Умрет человек какой-нибудь на Земле, а тебе - никак. Ведь есть кто-то кому он дорог, а если нет? Вот был человек, и вот его уже нет... Проходит время, забываешь - потом опять. Что-то в этом цикле не так, что-то недоработано. Друзья это другое, хорошее, но другое. Если есть Бог, что же он медлит? А что ему делать? Пусть не Бог, должно же быть что-то, что всеми нами управляет, сила какая или ещё что? Пусть она, он, они, оно - пусть сделают что-нибудь. Как же все-таки было прекрасно во сне. Опять вечер, все как обычно. Вот снова гуляешь по ночным улицам, где-то потоки ветра уносят газету, которую выронил спящий на автобусной остановке человек. Зимой ночи темные - ни звезд, ни Луны. Пустынно, вокруг никого. Пробежит собака - голодная, мерзлая и с лапой у нее что-то... ночью то холодно. А где-то сейчас чай пьют. Музыка - где-то этаже на четвертом... Потом совсем ночь. А завтра опять будет утро. Потом семья, дети... Потом... Зачем ждать?