Любое стихотворение есть суть наши сопли излитые на бумагу. Или то что мы называем мыслями. Этот бурный поток мы и зовём поэзией. Иногда мне кажется, что мы оказываем себе слишком много чести. Но с другой стороны, кто люди без всей этой эмоциональной бредятины?
Весенний стишокЪ про рассыпанную кем-то, очевидно по неосторожности, соль изначального метафизического света, после чего, наверное, произошло всё, что потом начало быть. И которое с тех пор, как начало быть, так и продолжает быть, ибо уже не может не быть и пр.