Посвящено определенным людям, которые пишут десятки текстов, называют их стихами, отыскивают в несвязных словах какой-то смысл и даже выступают где-то с ними.
Как только ты уходил минуты как часы. Не билось сердце в груди, дышать не было сил. Когда меня целовал я не могла стоять. Как ты меня разгадал? Мне остаётся только бежать.(3)
Наверное, жанр этого стихотворения можно было бы определить, как пейзажно-любовная лирика. Только такого раздела я не нашла, поэтому просто-лирика. :-)
Сначала рассказ назывался - Человек, питавшийся чужим горем. Но потом я решил, что это звучит слишком фантастично, а в этом рассказе фантастичность, пожалуй, не к месту. И назвал его так, как он называется сейчас. Пока не до проверен, но, по моему, один из лучших моих рассказов.