Моя память окутана сном,
Мои мысли на месте стоят.
Я мечтаю вновь о былом,
Возвращаюсь думой назад.
	Я не сплю уж которую ночь,
	Силюсь вспомнить, кто я такой,
	И гоню свою жизнь прочь,
	В этой жизни я — не живой.
Зимний ветер поет в окно
О бескрайних и мрачных снегах.
Остается мне только одно — 
Потеряться в бредовых снах.
	Может быть, я узнаю все там.
	Может быть, там меня ждут.
	За ответы я все отдам...
	Ну а что у меня есть тут?
		«Что же нужно Зиме от меня?
		Если есть, что сказать, не молчи!» —
		Так молил я вьюгу в ночи,
		Но достоинство бога храня,
		Не ответили демоны Тьмы...
		Видно должен я сам понять,
		Кем я был, и кем должен стать,
		Когда рухнут стены тюрьмы.
Моя память окутана сном,
Мои мысли мертвы, как лёд.
Но руки помнят о том,
Как умерить времени ход.
	Они плачут над белым листом,
	И ждут, когда утро придет.