Аннотация: Приключения отмороженных путешественников по пути на "Пустые Холмы 2009". Часть первая.
Мы решили стартовать с Московского вокзала в 16:00. Место встречи обычное - памятник Петру. Из дома выхожу загодя, туго набив рюкзак теплой одеждой и гречкой - это мой первый поход, и настроение немного стремное. Мы отправляемся далеко, настолько далеко, что мозг заклинивает от одной только мысли об этой дали. Собаки довезут нас на своих железных шеях до Твери, потом - до Москвы, далее - до Калуги, и только после этого, в тесном дизеле, мы достигнем пункта назначения - фестиваля "Пустые Холмы".
На Сенной выхожу из маршрутки, и топаю до вокзала пешком - метро боюсь и не доверяю ему совершенно. Когда прохожу мимо Маяковской, припускает дождь, и приходится прятаться под своды местного торгового центра. Вы когда-нибудь обращали внимание на памятник, расположенный в центре его холла? Это огромная пластиковая рука, устремленная из пола вверх, к сверкающим эскалаторам и магазинам. Ее пальцы безвольно согнуты, и вся конструкция напоминает последнее прости утонувшего человека. Титана, захлебнувшегося в пучине пластмассовых морей. А вокруг бегают люди, тащат в руках сумки с покупками, разговаривают по мобильникам и смеются. От этого зрелища мне становится уже совсем нехорошо, и я спешно выбегаю под дождь - благо, до электрички осталось каких-нибудь пятнадцать минут.
Уже не доходя двадцати метров до памятника, вижу Анку - ее шарф и штаны буддистской расцветки режут глаз на фоне серого гранита. Рядом с ней олдскульного вида чувак, в берцах и с капюшоном - Илья, как он представился позже. Жмем руки, обмениваемся приветствиями, ждем еще одного человека. Парень подходит минут через пять - растаманские дреды, спортивное телосложение, не раз поломанный нос. Это Дюха. Чтобы вписаться в электричку, нужно пройти до конца перрона, перейти пути, и перелезть через железное ограждение - так делает добрая половина отъезжающих. Никакими турникетами не вытравишь национального достоинства. В электричке дождь хлещет по стеклам. Это очень хорошо - уезжать в непогоду. Не так грустно, да и примета, говорят. Народ вокруг в основном дачный, с железными тележками и ростками картошки в перемотанных скотчем мешках. Эту привычку тоже уже ничем не вытравить. До Малой Вишеры что-то около двух часов езды среди северных лесов и болот - станций с финскими названиями на этом направлении нет, но хватает и русских. И кто только их придумывает? Дюха говорит, что где-то на российских просторах есть станция "Панки". Он старый бродяга, врать не станет.
В дороге развлекаем себя нехитрой игрой. Знаете такую? - ведущий озвучивает ситуацию, например: "Человек открыл форточку и умер". А игроки должны задавать вопросы, с целью выяснить причину случившегося. За время нашего путешествия я насобирал целую кучу таких шизофренических "ситуаций". Человек, который их сочинил, наверняка был немного не в своем уме. За этой интересной игрой нас застали контролеры. На редкость добрые и понимающие, они не стали высаживать нас из вагона, а просто выгнали в тамбур, откуда мы успешно вернулись на места, как только они ушли. Вообще, на пути до Малой Вишеры были очень хорошие контры - нам ни разу не пришлось убегать. Уже выходя из вагона, мы приметили двух товарищей, парня и девушку. Парень носил ковбойскую шляпу, а девушка держала в руке какой-то длинный, завернутый в материю предмет. Оба были с рюкзаками. Мы поинтересовались, уж не на Холмы ли они направляются? Оказалось, что нет - ребята ехали к своей бабушке в какую-то Тмутаракань между Вишерой и Окуловкой. Мы распрощались, еще не зная, что очень скоро увидимся снова.
Малая Вишера напоминает дикую смесь деревни где-нибудь в средней полосе России и приморского городка. Асфальтированные дороги пересекают дореволюционные грунтовые колеи, а на заброшенного вида избах висят целые грозди спутниковых тарелок. Много детских садов и магазинов. В центре города шикарная аллея, по которой прогуливается помятый народ, а на вокзале есть фонтан с купидоном в стиле барокко. Фонтан - гордость местных. Он и правда очень красивый.
Так как электрон на Окуловку отправляется не скоро, принимаем решение попытать счастье с автостопом. Но возникают неожиданные проблемы - несмотря на то, что Вишера определенно должна находится на трассе, местонахождение этой трассы никто из местных не знает. Прохожие указывают в противоположные стороны или угрюмо отнекиваются. Наконец, какой-то дедушка дает более-менее четкие координаты: прямо за светофором дорогу пересекает трасса. Добравшись до точки Х, немало удивляемся - в качестве светофора здесь служит покореженный знак "Стоп", и водители, ведомые каким-то своим чутьем, умудряются не врезаться в автомобили, выезжающие справа и слева. Узкая асфальтированная полоска видимо и есть трасса - по крайней мере, по ней периодически проезжают хоть какие-то легковушки и фуры. Правда, ни одна из них не была предназначена нам. После получаса сидения в кустах - там сидели все, кроме Анки, которая пыталась заловить доверчивого автолюбителя - мы плюнули на это дело и побрели обратно к станции.
Купив в магазине пару баклах пива, переходим пути, и видим наших знакомых из электрона - парня в шляпе и девушку. С трассой они обламываться не стали, вместо этого просто погуляв по Вишере. Зачем-то предлагают найти укромное место, которым в итоге оказывается дальний угол перрона. "Ну что, дунем?" - предлагает чувак в шляпе. Народ слегка изумленно кивает. Пока остальные раскуривают шишку, я налегаю на пиво - все-таки перрон слишком стремное место для таких забав. Лица товарищей стремительно меняются, принимая какое-то блаженное выражение. В глазах появляется странный блеск. Через минуту я уже перестаю понимать, о чем идет речь - их беседа переходит в какую-то иную плоскость. Почему-то только сейчас замечаю татуировку на Илюхиной лопатке - синие псилоцибиновые поганки. Слава психонавтам... Кто-то вспоминает, что надо бы сесть на электрон. Все согласно кивают, и идут по направлению к нужной платформе. В электричке украдкой пьем пиво и разговариваем. Парень в шляпе, обладатель пронзительных синих глаз, рассказывает о том, как видел в лесу медведя, и как бежал от него вверх по 60-градусному склону.
- А еще у нас там сычи есть. Знаете таких птиц? Они как вороны черные, только с круглым лицом, и глаза... такие глаза у них - просто космос. Знаете, сядет на ветку, и смотрит тебе в глаза. Они почему-то очень любят людям в глаза смотреть. Такие вот птицы...
За окном проносятся уже совсем другие пейзажи - северное мхово-еловое единообразие уже давно сменилось широколиственным буйством средней полосы. Поросшие деревьями холмы, утопающие в зелени речушки, поросшие травой полустанки. Ребятам уже совсем скоро выходить, а мы, видимо, заночуем в Окуловке - проклятая электричка задержалась, и мы потеряли "волну". Делимся этими невеселыми мыслями с товарищами, и они предлагают заночевать в их краях: "Встанете в лесу, за деревней - никто вас не увидит. А там такая река, такой лес - просто загляденье! Увидите - не пожалеете!" После короткого совещания соглашаемся, доверившись Дюхе, больше всех ратовавшим за эту идею. Мне тоже совсем не хочется ночевать в месте с таким острозубым названием, как "Окуловка". Да здравствует лес, костер, и горячая каша! Минут через пять выгружаемся из вагона на каменистую насыпь. Вокруг только лес и травы - это около половины пути до Окуловки. Ничего, завтра наверстаем. Вслед за ребятами углубляемся в зеленые дебри. Недавно прошел дождь, и кеды мигом пропитываются жидкой грязью. Трава гладит ноги своими холодными и мокрыми пальцами. В грязи замечаем несколько следов от копыт - ребята говорили, что у них тут водятся лоси и кабаны. Где-то через час сосредоточенного марша по грязи, лужам с водой и хлипким мосткам выбираемся на широкую поляну. Пейзаж напоминает что-то из "Сталкера"- кирпичные дома смотрят пустыми глазницами окон, около тропинки валяется колченогий стул и какие-то железки. "Это брошенная деревня - говорит Шляпа (к несчастью, не запомнил его нестоящего имени) - здесь еще есть церковь и что-то вроде замка". Из-за разрушенной стены красного кирпича торчит верхушка башни, действительно какая-то средневековая. Обещаем себе в другой раз обязательно туда забраться. Чуть дальше выходим к каменной церкви - это уже декорации к "Вию". На остром шпиле нет креста, и чугунные ворота в дом Бога наглухо закрыты. Окна заколочены. Говорят там, внутри, сохранились древние склепы - в них лежат знатные господа ушедших эпох.
Еще минут через пять мы окончательно выходим из леса - открывшийся пейзаж приковывает к себе взоры и заставляет закрыть рты. От кромки леса вниз, с холма, спускается ступенчатая тропинка, теряясь в океане трав внизу. На огромной поляне виднеются редкие деревья, облитые вечерней росой. Над головой - сверкающий росчерк радуги, и дождевые гиганты подсвечены угасающим огнем заката. Ради этого стоило пройти и не такой путь. Наша деревня находится слева от всего этого великолепия - туда и направляем свои стопы. По прибытии ребята указывают нам место для стоянки, а сами бегут домой за дождевиками. Пока они ходят, мы изумленно втыкаем на еще один пейзаж - с запада на восток змеится серая лента реки, ее противоположный берег сплошь покрыт лесом, и к воде спускаются глинистые склоны. С запада ползет густой туман, и свет заходящего солнца преломляется каким-то особым образом, окрашивая его в сиреневый цвет. Неужели ЭТО место станет нашим домом всего на одну ночь?!
Поставив палатку и собрав сырых дров, пытаемся развести костер. Спасибо тому человеку, кто придумал спиртовую таблетку - он стольких спас от голодной и холодной смерти в сырую ночь! Когда мы усаживаемся у костра и ставим чай, появляются ребята. Тут же поступает предложение раскуриться. Сооружаем хитроумный девайс из засохшего стебля и значка, который на этот раз не обходит и меня. Как человека, с ним малознакомого, Дух Травы забирает меня очень быстро, но мягко. Он совсем не такой, как Демон Алкоголь. Тот предельно эгоистичен и неприхотлив - всегда, в любых условиях, и при любом настроении он одинаков. Он поднимает тебя на своих мощных крыльях, дает тебе силу, сам становится тобой, но на самой высоко точке вашего полета он непременно разожмет свои когти, и ты полетишь вниз, в сумрак пьяного забытья. У этого же Духа совсем иной характер - он ничего не требует, и ничего от тебя не хочет. Он просто берет тебя в обнимку, и говорит - "я здесь". И ты понимаешь - да, он здесь... Реальность изменяется ступенчато - разговоры людей у костра разбиваются на отдельные куски, теряют последовательность, время начинает буксовать, как угодивший в болото вездеход, и, наконец, замирает совсем. Голова легка и пуста, каждая маленькая мыслишка, возникающая в пустоте неизвестно откуда, утаскивает тебя далеко-далеко. Но, при этом, вернуться оттуда можно всего лишь пожелав вернуться. Ты закрываешь глаза, и под веками загораются маленькие свечки на ветвях симметричного дерева - этот рисунок можно изменить, если захочешь. Но самое интересно начинается, когда ты попытаешься что-то сделать в реальности. Каждое действие самодостаточно, и не имеет связи с другими действиями. Когда я роюсь в рюкзаке в поисках кружки, весь мир сжимается до размеров рюкзака. И в нем есть единственная цель и смысл - кружка. Тело похоже на огромный и сложный в управлении космический корабль - времени нет, и все движения медленно угасают в пустоте. Ты наблюдаешь за укуренными друзьями, и не можешь сдержаться от смеха - так нелепо они выглядят. Еще смешнее становится от того, что точно так же выглядишь ты сам. Вот Илюха пытается принести немного дров для костра - он движется как астронавт, зачем-то выставив перед собой дрыну как пику, при этом явно заваливаясь назад. Когда он пытается сломать ее, это действие затягивается еще на неопределенное количество времени, и похоже на титаническую борьбу Человека с Деревом. Дюха с Шляпой уже давно собираются пойти купаться, и когда они наконец встают, то потом долго ходят в тумане туда и обратно, без видимой цели. Когда я сам попытался сходить за водой, я заблудился среди трав и деревьев, кое-как отыскав дорогу к костру. Еду мы в тот вечер так и не приготовили, и даже чай вскипятили всего один раз. Проблема с чаем заключалась в том, что для него нужна была вода. А воды нет. Чтобы за ней сходить, нужно встать. Чтобы встать, нужно внимательно сосредоточиться на мысли об этом, но это так скучно и неинтересно, что даже не стоит пробовать. Люди сидят молча, уставившись в огонь. Периодически завязывается вялый разговор на тему чая:
- Угли уже готовы
- Да...
- Можно поставить чай...
- Да...
- Ставь...
- Да... воды нет...
- ...
- ребят, смотрите какие угли... как раз для чая...
В какой-то момент наши попутчики начинают собираться. Эта деятельность длится какое-то время, периодически угасая. Наконец мы прощаемся, и они растворяются в тумане между деревьями. На прощание Шляпа говорит, что во мне есть что-то от "индиго". Ох, не знаю, не знаю...
Ночь подходит к своему логическому завершению. Мы укладываемся в уютной палатке. Стоянку накрывает тьма и забытье, изредка освещаемое всполохами детских снов.