Он пил. А если точнее, то пил водку и закусывал луком, иногда вытирая крошки грязным рукавом тельняшки. Его лицо с элементами небритости и луковой шелухой на щеке сразу выдавало в нем человека благородных кровей, непонятого современниками.
О его телесложении можно было слагать оды, легенды и поп-хиты. В его ладонях бутылка водки исчезала полностью. Трезвый, он нравился женщинам и продавцам шашлыков, дети показывали на него пальцами и кричали: "Мама, смотри, великан!! ".
Кто он? Он - писатель, у которого кризис. Человек, разбивший ноутбук и набирающий тексты в телефоне. В издательствах не принимают его творения, поэтому он пишет стихи на заборах. На них его творчеству умиляются местные бабульки и пишут комментарии уставшие дворники.
Он - плод моего воображения. Мой сон, мой молчаливый друг.