Какая выручка, наверно, 
У тех, кто флаги продает,
Что ставит, почернев от горя,
Погибшим воинам народ.

Кричащие о скорби стяги 
В безмолвии растут, растут,
А дни предательств и позора
Уж пятый год идут, идут...