Имхов Имхо : другие произведения.

Рт-2015. Финал. Стихотворения

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

  Просто личные ощущения от прочитанного, если позволите.
  
  
  1 Ковалевская А.В. Особенности местечковой осени
  
  Срежу цветные астры, расставлю в вазы,
  астры боятся утренних поцелуев
  щёголя-октября, от которых сразу
  сникнут, не помня, как золотой колдует.
  
  Шустрые птицы с клювиком - острой шпажкой,
  сев на антенне ржавой, давно ненужной,
  громко решают: сваливать их компашке
  с первой оказией, или когда завьюжит?
  
  Ведь по садам не вспыхнули хризантемы
  жёлтого цвета. Жёлтый - сигнал всеобщий.
  Значит, чирикать можно другие темы,
  значит, тепла - с неделю, и даже больше.
  
  Прямо с подноса в кухне утянут кошки
  свёклу размером с мышь. Понесут за хвостик.
  Будет футбол со свёклой не понарошку
  длиться полночи. Гости назавтра спросят,
  
  пробуя мой салат: на ковре, мол, пятна?
  Стану искать ответа, смутясь немножко:
  это, скажу, осенний и, вероятно,
  полуфинальный матч, он придуман кошкой.
  
  Солнце ползёт по крышам, томясь вопросом:
  кто виноват, что всю растеряло силу?
  После, подпрыгнув квёло, над абрикосом
  виснет недолго и кувырком в могилу
  
  запада. За ограды. В проулке где-то.
  Может быть, в место, где был недавно сложен
  дом из кирпично-красных кусочков лета,
  только совсем не дом, а портал-таможня
  
  на перепутье трассы от года к году.
  Там и укажут солнцу катиться дальше -
  влево и вниз до тропика Козерога,
  и объявить пингвинам: весна на марше!
  
  Про кошачий футбол со свеклой - трогательно, но смотрится лишним в этом добром стихотворении . И дальше почему-то слишком развита тема с солнцем, хотя признаюсь, что "могила запада", "дом из кусочков лета" и неожиданно возникшие пингвины понравились. Может надо было с названием подумать? Но начало ведь именно об осени, и начало очень хорошее, а "астры, которые боятся поцелуев" - просто отлично. Отличная задумка с "желтым цветом". У меня возникла ассоциация со светофором, но желтый - сигнал "внимание, сейчас загорится зеленый (или красный)" и значит, наоборот, надо поторопиться. Поэтому мой светофор ) отменяется.
  "Шпажка - клювик", мне кажется, возникла в угоду рифме (да и рифма "шпажка-компашка" не ахти, согласитесь), потому что на шпажке, раз она появилась, должно быть что-то нанизано. По мне, образ не играет. Да и если птицы, то не с клювиком, а с клювиками.
  Но в целом впечатление от стихотворения приятное. Но для конкурса сыроватое. Конечно же все сказанное - полнейшее ИМХО.
  
  
  2 Цуркан В. Последняя зима
  
  Брожу по улицам, мне некуда идти.
  Зима, льёт дождь, такая вот погода.
  Ловлю свой мокрый город в объектив
  И втискиваю в плёнку фирмы "Кодак".
  
  Зима здесь бутафорная, тепло.
  Немного мокро, это не беда.
  С зонта опять за ворот натекло.
  Вода, вода, вокруг одна вода.
  
  Прощаясь с городом, я щёлкаю затвором.
  Я затворяю эти двери навсегда.
  С зонта всё так же капает за ворот
  Вода, вода, вода.
  
  Я в настроенье, правда, не в хорошем.
  Я уезжаю, в чём моя вина?
  Но вот почти уже осталась в прошлом
  Последняя ташкентская зима.
  
  Настроение передано. Герой уезжает навсегда, вины своей не чувствует, но в вопросе "в чем моя вина?" деликатно завуалировал, что вина чья-то все же имеет место быть, а иначе зачем он. В принципе понятно: Ташкент - давно не советский город, и все знают, почему оттуда уезжали и уезжают.
  По мне, слишком много "воды". Для конкурса (ИМХО) слабовато, извините.
  
  
  3 Урмас С. Прогулка питерского вора
  
  Солнце над Невою
  Ярко бабьим летом,
  Что не так со мною,
  Пасмурным поэтом?
  
  Вот Неву надвóе
  Стрелка разрывает,
  Облака конвоем
  Солнце прикрывают.
  
  Рассыпает блики
  Ангел над собором,
  А поэт безликим
  Оказался вором.
  
  Как цветок невесте,
  Не попасть впросаки,
  С колоннадой вместе
  Украду Исаакий.
  
  Пусть тоску врачует
  Шпиль Адмиралтейства,
  Тоже утащу я -
  Каково злодейство?
  
  А на Эрмитаже
  Статуи бессонны,
  Украду я даже
  Портика колонны.
  
  За Дворцовым мóстом
  Каменное поле,
  Там украсть все просто,
  Сладостно до боли.
  
  Столп, проткнувший небо,
  И мороз по коже,
  Как краюшку хлеба,
  Украду я тоже.
  
  Неба нам с тобою
  Вечные гаранты,
  Эй, пойдем со мною,
  Гордые атланты!
  
  Дом 12, Мойка,
  Плеск волны, три карты,
  А в окне, постой-ка,
  Вижу бакенбарды.
  
  Напрямик, минуя
  Камни бастионов,
  В лабиринт нырну я
  Из дворов-каньонов.
  
  Заперт в тесных стенах,
  И не видно края,
  Капля в серых венах,
  Где теку, не знаю.
  
  А теперь куда мне?
  Замер, восхищенный -
  Вот цветок из камня,
  На крови взращенный.
  
  Лоскут мокрой кожи
  Грибоед-канала
  Украду я тоже,
  Только мне все мало!
  
  Окатило дрожью
  Душу мне нагую,
  Правдой или ложью,
  Все украсть смогу я.
  
  В-общем не скрываясь,
  Нагло, беспардонно,
  Слямзить собираюсь
  В свой блокнот бездонный.
  
  Украду и спрячу
  Среди легких строчек
  Рифмами висячий
  Закреплю замочек.
  
  И в обход приличий,
  Не сгибая спину,
  Всю свою добычу
  К твоим туфлям кину.
  
  Сядем в уголочке
  Нанизать мы перлы,
  Строчку и за строчкой,
  А начнем мы с первой:
  
  Солнце над Невою...
  
  Про бакенбарды в окне - замечательно... но и все, пожалуй. Задумка стихотворения в виде экскурсии по Петербургу хороша, но исполнена, извините, слабо.
  Хочется процитировать Александра Башлачева "Мой бедный друг, из глубины твоей души стучит копытом сердце Петербурга". Я хочу сказать, что любовь к городу видна, но для стихотворения этого мало, хотя самого стихотворения много, извините за каламбур.
  
  
  4 Рыжков В. Хоть, при чём здесь...
  
  Отмолить бы грехи да пойти по воде
  (по крестам и с сумой - нам с лихвой, не мессиям),
  не прося, не боясь... Веры странной адепт.
  Да и есть ли в чём крест, кроме веры в Россию.
  
  Не в претензии к жизни: есть,(буду ли?), был.
  По душе потопталась - обычное дело.
  Задолжала? Наверное, не долюбил.
  Хоть, при чём здесь она: знать, душа не сумела.
  
  Театральный сезон доиграв без ролей,
  в уголочках твоих затеряться опалов.
  Пусть статисты тасуют своих королей.
  Хоть, при чём здесь судьба: просто масть не совпала.
  
  И в разгадке любви - что нашёл, что терял,
  раздеваясь словами в попытке ответа,
  сколько длить им тебя за снега декабря?
  Хоть, при чём здесь слова, если музыкой - нетто...
  
  Если бы не превосходный последний катрен, то мне это стихотворение видится в виде шансонной песни (не уничижительно, а в лучшем смысле). То ли "не верь, не бойся...", то ли "масть" сыграла.
  Больше ничего не скажу, вера в Россию - наверное, крест. А как его нести, пусть каждый решает сам.
  Простите, еще: не знаю, можно ли играть, если нет роли. Может быть, "дотянув без ролей"?
  
  
  5 Адам Ошибка
  
  Таскались Музы на Парнас и к Данте, и к Чуковскому.
  И даже солнце как-то раз припёрлось к Маяковскому.
  Поселок Пушкино горбил Акуловой горою.
  Поэт светило чем прельстил? Мол, три стола накрою.
  
  Итак, выходит, феномен гостей в домах пиитов
  зависит от числа камен, путан, психей и литров.
  А дальше - небыль или быль, здесь очень много спорного -
  мне позвонила в дверь бутыль вина зело отборного.
  
  Сказала: "Я в твой мавзолей пришла без приглашения,
  но мы с тобой одних корней. Завяжем отношения?
  Тут ни на йоту, ни на пядь расчета и делячества.
  Потомству сможем передать невиданные качества".
  
  И поразмыслив головой до удивленья трезвою,
  я ей ответил: "Вакх с тобой! И я тобой не брезгую.
  Но ты бутыль, а я - поэт. Тебя мне очень хочется...
  распить за столько славных лет моих в объятьях творчества".
  
  Она сказала мне: "Ну-ну!" - Бутылка непочатая.
  Что Нобеля не потяну, поскольку дрянь печатаю.
  Что на дуэли не убит, что сам себя не кончил,
  а потому не знаменит и брошен Витой Дольче.
  
  Что, так как имя не гремит и рифмы стали вялыми,
  мой дом и Музами забыт, и Славой со скандалами.
  Что голым творчеством, артист, гордиться устарело.
  Зачем толпе души стриптиз? Когда все жаждут тела.
  Что морду не жиллетом брил, что выгляжу неважно.
  
  И я её уговорил, как прокурор присяжных.
  Я чашу горькую испил. И не одну за вечер.
  Дурак. В который раз купил не то вино, что лечит!
  Потом, забытый, как Назон, я понял, дщерь обмана,
  что ты была всего лишь сон души на дне стакана.
  
  Вроде и легко, и иронично. Но почему-то не впечатлился, извините. Но это больше укор мне, как читателю. А вот технически стихотворение сделано на 5+. Да и еще с внутренними рифмами.
  
  
  6 Gregberk Плакиат
  
  Вчера ко мне спикировал ангел,
  (возможно - чёрт в камуфляжных перьях,
  таких неглаженных, сильно прелых)
  и Муза здесь - я с ней хулиганил.
  
  Он предъявил обветренный ордер
  на конфискацию всех фантазий,
  меняизъятие! - безобразней
  угрозы нет тому, кто свободен.
  
  Красивый почерк еле разборчив:
  моё перо обвинял в крамоле,
  самообмане - что не замолен,
  и ритма, слов умышленной порче.
  
  Вдруг утекло сознание гладко,
  всё обрело голоса не наши,
  возник туман кружевной пьянящий,
  меня впитал всего, без остатка...
  
  --------------------------------------
  
  В себя вернулся - вокруг модерно,
  а в сердце мудрость древняя сжата:
  трагичный плач - двойник плагиата,
  легчайший смех - образец шедевра!
  
  Вот уж действительно, "ритма и слов умышленная порча" ), причем такая уверенная, что ЛГ сразу начинаешь симпатизировать. Хотя он сам не уверен, верным путем идет или нет (ангел или черт в камуфляжных перьях), но самоирония ему к лицу.
  А в финале точно древняя мудрость? А как же король Лир? а Гамлет?
  В победители не прочу, очень уж неформатное стихотворение. И самосуд это, к сожалению, показал.
  
  
  7 Лукоянова Д.Н. Пущенная стрела никуда не летит...
  
  Пущенная стрела никуда не летит.
  Прилипла к руке, приросла, слишком долго целилась.
  Голос не слышен, спасибо, что есть субтитр.
  И есть вероятность, что цель все равно прострелена.
  Окаменелость - как бывший живой росток,
  Бывшая легкость, свобода, мечта, Ростова...
  Я, несомненно, инклюз, но зато, зато
  Сколько миров отросло из лозы остова!
  Дальше летят они, рассекая мглу,
  Греют собой янтарь и январь постеленный...
  
  В статике есть электричество. Потому
  Есть вероятность, что цель все равно прострелена.
  
  Это стихотворение перечитал немалое количество раз. Оно как-то сразу понравилось ритмикой своей, и в середине 'росток, Ростова', двойное 'зато'. А вот про субтитр так и не понял. Можно, конечно, комментарии почитать...
  И хотя самокритичный ЛГ обзывает себя 'несомненно, инклюзом', такого жизнелюбивого и жизнедарящего инклюза еще поискать :). Хочется порадоваться за героиню.
  Вот только 'цель прострелена'... никогда не слышал такого словосочетания. Цель поражена, подстрелена, подбита, уничтожена, наконец. А прострелена... понимаю, конечно, что стрела и навылет может.
  И на мой имхейший взгляд, сочетание нежной лозы и грубого остова как-то не очень.
  
  
  8 Рыжкова С. walking in the dark
  
  Белые квадраты, черноты треугольники,
  Синих туманов параллелепипеды.
  Смотрю сквозь окна на подоконники:
  Цветы увядшие, бутылки выпиты
  Стоят, пылятся за стёклами мутными.
  Неделями, днями, часами лишними,
  Утыканы погнутыми минутами
  Холсты судеб крестами вышиты.
  Да хоть и гладью - какая разница?
  Из тёмных глубин квадрата белого
  Вдруг силуэт человека поблазнится
  Радугой ясного взгляда несмелого.
  
  При прочтении этого стихотворения перед глазами встали метафизические картины Карло Карра. Мрачноватые тяжеловатые упрощенные кубические формы, среди которых все же есть небольшой светлый мазок. И именно взгляд в окна не наружу, а внутрь. За вышитые крестами холсты судеб просто снимаю шляпу. Красиво легло 'поблазнится'.
  Взгляд ясный и несмелый? Силуэт поблазнится взглядом? - м-м, не знаю... В смысле, я понял, что хотел сказать автор, но вот (опять же имхо) неудачно сказал. Хотя это же практически сюр, а там все можно :)
  
  
  9 Бессонная А. Гимн нытиков
  
  Мы нытики.
  Мы любим сладкое и не выносим критики.
   Мы слабые, и в этом мы уверены,
   Навек для конкуренции потеряны,
   Живем вполсилы, драться не намерены,
   В жилетку плачемся друзьям проверенным.
  Не ждем удачи вдруг и без преград вредительских.
  Мы нытики.
  
  Мы меланхолики.
  Мы знаем, что без палочки мы нолики.
   Напрасны наши жалкие старания
   Добиться цели в жизни и признания.
   Одни мы, без поддержки, без влияния,
   И тошно нам от мира понимания.
  Мы реализма мрачные невольники.
  Мы меланхолики.
  
  Мы нытики.
  И обо всем, от спорта до политики,
   Мы знаем правду точно - только худшее:
   Где подкуп, а где взятки вездесущие,
   Какие козни строят власть имущие,
   Какими бедами грозит грядущее.
  Мы компетентные эксперты-аналитики.
  Мы нытики.
  
  Мне кажется, стихотворение задумывалось как ироничное, но получилось и вправду нытье, простите. Для участия в конкурсе слабо (имхо, конечно же)
  Вырываю из контекста 'не выносим критики' и замолкаю.
  
  
  10 Чваков Д. Ночь глясе
  
  Небо - броня земли,
  ветер - моё оружие...
  Что-то душа болит,
  только что обнаружил.
  
  Выпил ведро дождя
  и закусил листвою.
  "Мало ли, - мне твердят. -
  Это не леший воет,
  
  только лишь бор хрустит
  в крепких объятьях бури".
  Смилуйся и прости
  за проявленья дури,
  
  мой полуночный Бог -
  мой несравненный критик.
  Тает в кармане смог,
  спит в рукаве Юпитер.
  
  Солнце встаёт, чтоб сесть
  прямо в гузно насеста.
  Кофе - как ночь глясе,
  время - мой строгий квестор*.
  
  Стихи Димыча - это закодированная любовь к жизни. Герой спешит жить. Нет, он не подводит итоги, хоть и 'время - строгий квестор', просто принимает бренность и себя, и мира. И живет дальше, делая то, что должен. А время покажет. И есть еще, что сказать герою, ведь в рукаве не просто туз, хоть и спит пока.
   'Гузно насеста' - это смело.
  Одно из сильных стихотворений на конкурсе (правда, ИМХО).
  
  
  11 Мора 2011. Вересковое
  
  Женщина, твой вересковый запах спутал юг,север, восток и запад, острые луны твоих грудей
  так и зовут жадным ртом прижаться, я шел войной за тебя сражаться, я так хотел от тебя детей.
  Женщина, чрево твое бездонно, боль схороню в затаенном стоне, лишь бы услышать, как ты поешь.
  Женщина, данная мне в насмешку, если угодно, я стану пешкой, знать бы, что веришь в меня и ждешь..
  Женщина, губы твои лимонны, явь моя, демон мой, сладкий сон мой, имя твое я шептал врагу,
  А от реки тянет мокрым лесом, что с тобой станет, моя принцесса, мой алый вереск на берегу..
  
  Неоднозначное впечатление произвело на меня это стихотворение. Такая, знаете, драма с элементами эротики. Ритм понравился. 'Данная в насмешку' - круто. Как будто ЛГ считает себя недостойным ее. Не понял 'лимонные губы'. Жгучие?
  И мне кажется, финал провалился. Но в целом, впечатляет.
  
  
  12 Варнава Н. Прощание
  
  Девятое. Весенняя пора.
  Везде полураздетые пермячки.
  На улице Розалии Землячки
  Хозяйничает серая жара.
  
  Чудесный сад и замок над рекой,
  И вечер косо тучами распорот -
  Я покидаю этот старый город,
  Не износив и пары башмаков.
  
  Он одинок, печален и раним,
  Моя любовь ему не по карману.
  И потому понятно и не странно,
  Что мне совсем не по дороге с ним.
  
  Дорога, как всегда, приводит в Рим.
  Когда приду, усталая, спонтанно
  Мне комнату, наверно, Челентано
  Сдаст на неделю или много зим.
  
  Или хотя б до будущей зимы...
  Мы с ним закурим, он нальёт чинзано,
  И я скажу: "Ты знаешь, Адриано,
  Давай с тобой останемся в Перми".
  
  Читал с удовольствием. Почему-то стало интересно, девятое какого месяца. Склоняюсь к маю - полураздетые пермячки, жара. Неужели в Перми уже жара в это время стоит? Кстати, серая жара - интересное сочетание. Пыльный старый город? Автор сумел с первых слов возбудить интерес.
  Финал хулиганистый и двусмысленный, и непростой. Ведь героиня уже в Риме. 'над рекой - башмаков' - слабоватая рифма, да и остальные довольно простенькие, но, вероятно, не в последнюю очередь они создают легкость при прочтении.
  
  
  13 Фост О. Антивоенное
  
  Мир, ты поблек,
  Стал чёрно-бел.
  А был - злато-синь!
  Белазурно красив
  И оранжево зеленов!
  Тебе даже не фиолетово,
  Что ты не у дел?
  Война - твой удел?
  
  Война - твоя дурь!
  Ширнулся и улетел...
  
  Губу прокушу до сурика,
  Да расплету косы -
  Треплются пусть рыжие!
  И серебристо-розовая,
  И молочно-бесстыжая,
  Белую дурь позоря,
  Выйду плясать во поле,
  Зелень глаз выплакивая,
  Чёрные дыры залатывая,
  Синими с охрой воплями.
  
  Начало стихотворения сразу же вызвало в памяти 'шар цвета хаки' Наутилуса, и несмотря на красивые соединения 'белазурно' и 'зеленов', показалось не совсем свежим взглядом. Но вторая часть пробрала до мурашек. Так просто, смело и надрывно она прозвучала. И такие, простите, 'вопли' не втиснуть в обычную силлабо-тонику. Да и не надо.
  Но, несмотря на тему, которая волнует всех, это стихотворение-крик - еще больший неформат, нежели 'Плакиат'.
  
  
  14 Абдуллин В. Молитва
  Я молился Отцу всемогущему, я просился родиться иным...
  Я хотел быть еловыми кущами, или пламенем стать, сея дым.
  Я хотел быть небесною птицею, чьё житье меж седых облаков -
  Кем угодно. Медведем, лисицею - лишь бы вырвать себя из оков.
  
  Я хотел бы рассыпаться инеем вдоль-повдоль в кучу сбившихся крыш,
  Я хотел бы разлить себя ливнями, и забиться в нору, будто мышь...
  Я молил стать землей черноземною, чтоб леса побыстрее росли.
  Стал бы рысью, игриво-голодною - а потом вереницей ослиц.
  
  Я молился быть птицею-аистом, гнезда вить на верхушках домов,
  Обглодал серым волком бы начисто костяки приболевших коров...
  Я хотел бы проснуться кукушкою, на столетья гадать от щедрот -
  А потом - смертоносною пушкою, что картечью стреляет в народ.
  
  Я молил небеса о прощении, я просил себе новую жизнь -
  Только Бог не меняет решения, ведь я по уши в выжженной лжи.
  Я замаливал кровь невиновную, я себя презирал до конца -
  Только Бог во мне видит лишь воина, а совсем не шального юнца.
  Я молил его в каждом мгновении, я кричал, что послушен навек!
  
  Только лишь бы при новом рождении
  Мною не был опять человек.
  
  Идея хорошая, но исполнение, извините, не понравилось. Слишком много перечислений, кем бы хотел быть ЛГ (имхо, конечно). Потом 'Невиновная кровь'... Строчка 'только Бог во мне видит лишь воина' как-то умаляет уважение к герою стихотворения.
  Но последние две строчки понравились.
  
  
  15 Клеандрова И.А. Межвременье
  
  Утро - преступно, и с этим поделать нечего:
  мятое, мутное, что ни затеешь - поздно.
  Вот бы заснуть, по-вампирски воскреснуть к вечеру,
  в час, когда ночь в небесах протирает звезды,
  лунная кошка из тучи свой хвост спустила,
  выгнув дугой - лучезарной, молочно-гладкой,
  ветер умаялся за день, прилег без силы
  в ворох душистых листьев на взрытых грядках.
  
  Выйти из дома, найти Ориона россыпь -
  жезл и корона, насмешливый лед и пламень...
  Где-то за дверью, как зверь, притаилась осень,
  огненным глазом следит из-за лип и яблонь,
  гладит поникшие травы и студит соки,
  в землю вливая свой норов, свой страх и нежность,
  взглядом кричит, что житья ее вышли сроки,
  тронуть рукой на прощание - и исчезнуть.
  
  В сумерках сад - исхудавший, прозрачно-синий:
  сбросил одежду, свободно повел плечами -
  ржавь уцелевшего яблока на вершине
  голые ветки в седой тишине качают,
  стынет ручей, чернокрылой ладьей Харона -
  мертвая бабочка в мертвой петле побега...
  Норны в смятенье. И лишь в темноте ворона
  пьяной кукушкой считает часы до снега.
  
  Бесподобные образы. Даже перечислять не буду, но мертвая бабочка - !
  Атмосфера стихотворения затягивает и не отпускает до последних строчек. Да и после прочтения хочется помотать головой.
  Замечательное стихотворение.
  
  
  16 Со Х. Путь длиной в сотни ли
  
  Сотни ли я прошёл от родных берегов океана.
  Всё за солнцем спешил, но оно обгоняло меня.
  Степь лепила в лицо мне пощёчины пыли,
  Омывали дожди моё тело священной небесной водой.
  
  Сотни бед я видал, и душа за людей тосковала,
  Сотни радостей видел - душа согревалась моя.
  Надо мной облака, под ногами ковыль, и...
  И вокруг только счастье, укрытое вечной бедой.
  
  Нету жизни простой, всё простое оставь в колыбели,
  Нету райских садов, даже рай без забот обретает подложную суть...
  Я дошёл до предгорий и дальше - где горы белели.
  Там я понял, что счастье всё время со мной. Это путь.
  
  Понравились 'пощечины пыли' и 'счастье укрытое бедой'. Согласен, что нет (кстати, 'нету' страшно топорщится в общем стиле стихотворения) жизни простой, но и в колыбели, думаю, все непросто, просто (простите за тавтологию) мы не помним. Из колыбели первые взгляды на мир, и это, наверное, совсем не просто. Простите, придрался к этой строчке. Но это значит, что стихотворение не оставило равнодушным.
  Но вот сама тема... сейчас в любом 'в контакте', ФБ и т.д. банеров, коллажей 'счастье - это путь' очень много.
  Да и штампы 'родные берега', 'небесная вода' не украшают стихотворение. Конечно, все сказанное - чистейшее ИМХО.
  
  
  17 Летучий Г. Всеми чувствами
  
  Какой-то о́тсвет тающей Луны
  обрывки мыслей в памяти полощет,
  закрались в мозг сомненья-шалуны
  и в лабиринте движутся наощупь.
  
  Какой-то о́тзвук давних голосов
  издалека, где холодно и пусто.
  Он мне знаком, он внятен и особ,
  и бередит черствеющие чувства.
  
  Какой-то за́пах кожи и волос,
  такой зовущий и такой пьянящий,
  мне обонять однажды довелось,
  и захотелось медленней и чаще.
  
  Какой-то о́ттиск трепетной руки,
  её тепло у сжатого запястья,
  печатью чувств, которые редки,
  напоминает о реальном счастье.
  
  Какой-то при́вкус тает на губе,
  весь комплекс чувств в одно локализуя.
  Я сознаю, немного оробев,
  что так бывает после поцелуя.
  
  Автор - большой романтик, да и ник соответствует (простите, что говорю не о тексте).
  Очень добротное стихотворение о любви. Причем сказано достаточно нетривиально. И не только по рифмам видно, что автор серьезно поработал. Вот только 'черствеющие' к таким чувствам не очень подходят (ИМХО, конечно). И 'медленней и чаще' - (простите за мою испорченность) буквально на грани двусмысленности, но автор сумел остаться в границах.
  Зачот, как говорится )
  
  
  18 Сошенко А.Ф. Камни - в воду
  
  Я лечу расшатанные нервы:
  Гальку с берега кидаю в воду.
  Угол выбрав силе соразмерно,
  Отпускаю камни на свободу.
  
  За штанину дергают... Мальчишка
  Рыжий, с непослушными вихрами,
  Лет пяти. Лопочет: "Дядя, слышь-ка,
  У тебя - неправильные камни".
  
  Кособокие с неровным краем,
  Плоские и круглые, как блюдца,
  Камни воду словно протыкают,
  И следы на ней не остаются.
  
  Подошел мужик, на вид - лет сорок:
  "Что, братишка, маешься со скуки?
  Ты дошкольного не слушай вздора,
  У тебя - неправильные руки".
  
  Правой, левой ли бросал, все то же -
  Не видал такого чуда сроду -
  Ни кругов, ни брызг, ни звука... Может,
  Я нашел неправильную воду?
  
  Смех скрипучий - с посохом дед старый -
  Брови бахромой седой нависли:
  "Я причин искать иных не стал бы...
  У тебя - неправильные мысли..."
  
  Отличное стихотворение. Просто о сложном.
  Только в финале совершенно ненужная и легко исправляемая инверсия 'причин искать иных' (конечно же, ИМХО).
  Буду болеть.
  
  
  19 Натафей Кленовым ломким листиком...
  
  Кленовым ломким листиком с ладони
  Слетишь, алея, на песок аллеи.
  А мне гореть, как некогда Дидоне,
  Оплакивавшей беглеца Энея,
  
  В костре разлуки тонкой хворостинкой...
  Ну что ж, пари игрушкою Борея.
  Огнебоязнь на уровне инстинкта,
  Не сомневайся, я преодолею.
  
  Грызи сухую корку расстояний,
  Заранее за все грехи прощённый.
  Но, знаешь, исполнением желаний
  Наказывают боги изощрённо.
  
  Очень хорошее стихотворение. Удачно вплетены в сюжет античные персонажи. Сухая корка расстояний - ну здорово сказано. И вроде уже слышал про исполнение желаний (финальные строчки), но думаешь об этом в последнюю очередь, так замечательно исполнено.
  
  
  20 Даймар С. глаз
  
  лимонный месяц
  острым боком
  прорезал неба полотно
  и брызнул соком
  на лицо
  вот голубь заглянул в окно
  шаги
  как шорох бубенцов
  бездонный глаз,
  песчаный берег -
  окружье черного пруда
  вода
  сомкнула руки
  над светлой головой
  я слышу вой
  подходит мать,
  целует в лоб,
  подушку поправляет
  она мне шепчет:
  тише, тише
  я замолкаю, ветер все слабей
  лишь стон дождя
  пугает голубей,
  забившихся
  под крышу
  
  Какие дальше стихотворения пошли...
  Атмосферное...
  Что-то знакомое... Прочитав еще раз, я понял, что видел (чувствовал, слышал) это в детстве, когда сильно болел: луна в окне ('брызнула соком на лицо' - здорово!), непогода, шаги, шорохи и, конечно,... мама.
  Респект автору.
  
  
  21 Воронина Т. Жил человек
  
  Жил человек - Свет -
  Выпал в поля снегом...
  Вечер украл след,
  Крест привалил небом.
  
  Там человек - Тень -
  Блик озарил лица,
  Вновь человек - День
  Мне по ночам снится...
  
  Вот бы вернуть всех!
  Холод... Ноябрь... Слякоть...
  Но человек - Смех -
  Мне не велел плакать...
  
  ...Алая гроздь - ниц.
  В пестром круговороте
  Стая земных птиц
  В окна мои смотрит...
  
  Это стихотворение - что называется, мое. Просто ваш покорный слуга привык носиться со своими потерями, а здесь - как нарочно, 'ноябрь, снится по ночам, не велел плакать...'. Не могу беспристрастно оценить этот текст.
  
  
  22 Киршенбаум Ф. Kонцлагерь
  
  За переход границы собирают подать,
  и не важно ты - Бог или Микки Джаггер.
  У кошки завтра по расписанию - роды,
  а меня отправляют гореть в концлагерь.
  
  Кошачьи ресницы покраснели от боли,
  мяучит, высказывая мне обиды,
  а я отвечаю ей: "Oхренела что ли?"
  И улыбаюсь, как Абдулла - Саиду.
  
  Душа моя - пепел, а вот тело - уголь.
  Kошку дурную необъяснимо жалко.
  B седьмой раз из жизни я ухожу по кругу
  и включаю в плеере инструменталку.
  
  Уныло в городе, а за городом - хуже:
  я окажусь за границей здравого смысла.
  И пробирает нечеловеческий ужас,
  что не пустят к кошке на пушечный выстрел.
  
  Минута до смерти. Вспомню кошку и маму.
  Почему-то кошка запомнилась ярче.
  ...Когда развеют мой пепел над кучей хлама,
  то живущая-в-куче кошка заплачет.
  
  Образность этого стихотворения-рефлексии зашкаливает. Да, Джаггер - тоже бог в своем роде. Вспоминал, как улыбался Абдулла )...
  Текст впечатляет. И технически сделано на отлично (посмотрите на рифмы только).
  Как-то смешались в стихотворении космическая (не побоюсь этого слова) зрелость и юношеский максимализм. По мне, так вкусный коктейль получился.
  
  
  23 Качур В.И. камбэк
  
  конец октября - мороз на дворе, как в морге,
  у полной луны все пятна мёрзнут на морде.
  не поздно? привет, обещал же: ещё зайду.
  а это тебе. на торте свечи задуй,
  их пламечко красит стены в цвета побежалости,
  мы с марта не виделись, это месяц безжалостный.
  что, грязные руки? землю я рыл ногтями,
  вот, вымыл уже, послушен и мил. но к теме.
  ответь на вопрос, для меня он и остр, и важен:
  я, в общем, довольно сильно к тебе привязан,
  ты будешь меня вспоминать и впредь? ну хоть изредка?
  да, будешь? спасибо. нет, не похож на призрака.
  нет, мне не пиши, не звони и не жди звонка.
  уже не вернусь. отпусти. мне пора. пока.
  ага, ухожу, убираюсь к такой-то матери.
  не плачь. извини. понимаешь, я умер в марте.
  
  Если препарировать, то найдутся шаблоны, но целиком (а так и надо) - класс!
  Еще вспомнился Бродский - 'не волнуйся, я не посвящу тебе больше ни строчки'.
  И не удивлюсь, если этот текст победит. Хорош.
  
  
  24 Либерман А.Ш. Если откопают мои нетленные мощи
  
  Если откопают мои нетленные мощи,
  Распотрошат по косточкам,
  Растащат по разным географическим точкам
  Начнут стенать и просить о помощи,
  
  Мои зубы в Париже по тарелочке щёлкнут по шёлку,
  Пальцы в кулак сожмутся от Токио до Сантьяго
  Глаза в Лондоне выглянут из шкатулочки в щёлку.
  Осло, Лима и Прага по стуку костей поймут - началась передряга.
  
  Поздно... везде потрудились мыши, наводнение было неоднократно.
  Вы меня уже не увидите, не услышите. Тело моё не собрать обратно.
  И только кусочки моей души, отяжелев от состраданья и боли в разодранных жилах
  Вниз бы вопросом упали:
  - Пока я жил, где ж вы были?
  - Мы тебя распинали...
  
  Превосходное стихотворение. 'Разодранный' ритм, но читается совершенно на одном дыхании. Где-то серьезно, где-то иронично.
  Я слышал, что надо отпускать, а так да - душа от сострадания тяжелеет.
  Серьезная заявка на победу (ИМХО)
  
  
  25 Alma C. Подари мне человека
  
  Подари мне человека - живого, теплого,
  Чтоб при шаге душа звенела, как бубенец.
  И неважно: из глины ли сделана плоть его,
  На какой стороне он любит лежать во сне.
  
  Подари мне человека - не надо к праздникам.
  Я искать не хочу причину, чтоб жизнь менять.
  А в троллейбусах едут вселенные разные -
  И одна, конечно, придумана для меня.
  
  Подари мне человека - не сувенирного,
  Не-поставить-на-полку-тряпочкой-пыль-сметать
  А такого, которому жарить бы сырники
  Для кого превращать в мурчание слов металл.
  
  Подари человеку меня - и без бантика,
  Без инструкций по обращению и т.д.
  Получать/отдавать, если с сердцем - то грань тонка.
  А потом - оживать и светлеть
   каждый божий день.
  
  Нравятся мне стихотворения о любви, ее поиске. И чтобы не в лоб, без 'люблю'.
  И это стихотворение очень понравилось. Боль, усталость, отчаяние, но вместе с тем вечная тройка - вера, надежда, любовь. Подано достаточно неординарно.
  Рифмы - просто красота.
  
  
  26 Зуев-Горьковский А.Л. Бугорок у обочины
  
  Бугорок у обочины... Развяжу вещмешок.
  Да... закуски не очень-то, хлеб да лука пучок.
  Расстелю плащ-палаточку, самокрутку курну,
  Гимнастёрку в заплаточках не спеша простирну.
  Бугорок у обочины... Всё! Последний привал.
  Штык достану отточенный, что врагов убивал.
  Скатку брошу на травушку, костерок запалю.
  И трофейной отравушкой бугорок окроплю.
  Бугорок у обочины... Кто здесь? Чей ты приют?
  Для него всё закончено. А меня не убьют...
  За помин неизвестного я из фляжки глотну,
  Так как память и честь ему... Мне ж опять на войну.
  
  Хорошее стихотворение о давней, но незабытой войне. Хорошая стилизация, простоватость. Уменьшительно-ласкательные - в тему. Особенно 'трофейная отравушка' понравилась.
  Но как будто уже слышал где-то, такое впечатление производит. Хочется более современного взгляда и исполнения, но это полнейшее ИМХО.
  
  
  27 Половинкина Т. Струился мрак, истомно свеж...
  
  Струился мрак, истомно свеж,
  На дёрн снежок ложился ранний.
  Я шла, задумчивая, меж
  В дремоту углублённых зданий.
  
  Ночной превозмогало сон
  Одно окно, под самой крышей.
  Там ждал спасенья Робинзон,
  Огонь рачительно хранивший.
  
  Степенно сух и долговяз,
  Вдруг замер, притворившись спящим,
  В замысловатой позе вяз
  Для убедительности вящей.
  
  В карманы руки опустив,
  Я шла, и был никто не нужен.
  Какой-то простенький мотив
  Почти до слёз мне тешил душу.
  
  И в просветленье затяжном
  Мне тайный голос пел о чуде:
  Я поняла, что всё прошло,
  Что ничего теперь не будет.
  
  Образы плавно перетекают из одного в другой. Читаешь, как будто, идешь невидимым спутником рядом с героиней. Меланхолия... нет, волшебная грусть. "Ничего теперь не будет" - когда бродишь по следам потери, даже уже и запорошеным снегом времени, всегда так думаешь.
  Только про Робинзона как-то оборвалось, ждал в следующем катрене хотя бы пару строчек продолжения. А так, вызвав интерес, просто промелькнул в кадре.
  
  
  28 Разбойникова Е.А. Чай
  
  Закипая, играет мне чайник свистящие гаммы.
  Дверь захлопнулась. В комнату дверь, но, надеюсь, не в душу.
  Что случилось? Слова превратились у нас в криптограммы.
  Здравый смысл испарился, а юмор совсем занедужил.
  
  Титанический труд - ты сумел заковать себя в панцирь.
  И не то что бы крик, ты не слышишь теперь канонаду.
  Исчезает над чашками пар в затянувшемся танце.
  Твое время придет, ты увидишь, поймешь, так не надо.
  
  Твои мысли дерзки и воинственны, словно команчи.
  Я любуюсь тобой, расправляешь широкие плечи
  Мой почти повзрослевший, почти независимый мальчик.
  Приходи же на кухню, и чай все недуги излечит.
  
  "Извини!" Отзываются чувства неистовой гаммой.
  Ты печенье достанешь и сядешь напротив чуть хмурясь.
  "Снова что-то нашло, не сердись, я люблю тебя, мама."
  Улыбнусь, ободрю, и за чаем закончится буря.
  
  Отцы и дети... Вечная тема очень неплохо раскрыта.
  Вот про 'заковать себя в панцирь' - ИМХО, расковать - вот это титанический труд.
  Понравились многие образы - слова-криптограммы, танцующий пар, мысли-команчи.
  Крепкий хороший уровень.
  
  
  29 Осторожнер Т. 13.01 02.00
  
  Солнечный свет до утра возвратится едва
  ли, а снег в темноте ощущаю я чёрным и влажным,
  ветки сосудов с давлением восемь на два
  или триста на сто пятьдесят, что не так уж и важно,
  
  лезут в лицо и царапают с целью какой-
  то того, кто в лесу заблудился, уйдя в него ночью,
  чтобы найти необычный душевный покой, -
  тот, что между мирами, - привычно знакомым и прочим.
  
  Хочется верить, что это нестрашно, и как
  бы ни шел - возвратишься обратным путём, но упрямо
  хитрое небо созвездием гончих собак
  загоняет медведиц и овнов в бездонную яму,
  
  в яме дорога по мёртвому лесу и там
  же прозрачные руки молчат и по темечку гладят,
  бабушки в ступах готовят обеды котам,
  круглолицые совы не спят, наблюдательно глядя.
  
  Кажется, рядом простое решение - вот
  и откроется нечто напрасно забытое с новым
  важным подтекстом, и что-нибудь произойдет -
  только лешие спёрли из памяти главное слово...
  
  Пробрало меня это стихотворение. Читал и читал. Стикс и Харон набили оскомину, наверное, не мне одному. А это как-то (не побоюсь этого слова) по-нашенски, что ли. 'хочется верить, что это нестрашно' - очень хочется.
  Немного заставили приноравливаться переносы частиц в первых строчках катренов.
  ИМХО, претендент на победу. Судьям будет нелегко.
  
  
  30 Эстерис Э. Жаба
  
  А меня вчера позвали летать,
  под высоким небом в вечерней заре.
  Испугалась. Подумала: - Как же так?
  Перво-наперво сердце бы отогреть,
  и тогда, наверное, можно ввысь,
  под шатер, украшенный блеском звезд.
  Говорил он: - Что же ты? Поднимись!
  Оторвись от пялец и гроздьев лоз!
  Как старуха в землю опять глядишь,
  позабыла яркую синеву,
  в уголке скребешься своем, как мышь.
  Как такие на свете вообще живут?
  
  Как умею, живу. А в саду моем
  Златоглазые жабы в траве густой,
  Душу розы пчела потихоньку пьет,
  И по-своему дышит каждый листок.
  
  Каждому свое, рай в шалаше. Люблю про такое. Отменное стихотворение.
  Финал классный. О пчеле, пьющей душу розы - отлично. И да, 'по своему дышит каждый'
  Моем-пьет - рифма ли вообще? Но созвучие есть. Надо же придраться к понравившемуся стихотворению )
  
  
  31 Granovsky I. Камни
  
  Голос мой сплетался со струнами,
  Нитью света по амальгаме,
  Жизнь рябила хмельными струями
  Меж хрустальными берегами.
  
  Был и ранней птахой, и филином,
  И, смеясь, отдавал рубашку,
  Да по сценам пластался, взмыленный,
  Пальцы в кровь, душа нараспашку
  
  В те года без тени сомнения,
  Молодой, да не в меру ранний,
  Я разбрасывал щедро каменья,
  А теперь собираю камни.
  
  В мятой шкуре старого лабуха,
  Прогибаясь под ветром встречным,
  Часть камней храню я за пазухой,
  Остальные - на сердце и в желчном,
  
  Чтоб во имя тех, кто навечно стих
  В a cappella нищих паяцев,
  Из камней сложить храм беспечности
  На крови изрезанных пальцев.
  
  Отчего-то вспомнился герой Евстигнеева из 'Ночных забав'. Может из-за 'лабуха'? Практически все три центровых четверостишия подходят.
  Ювелирная работа с камнями. Первый катрен только не очень понравился. Как-то общо (ИМХО, конечно же). А финал - впечатляющий.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"