Этот факт вовсе не улучшает настроения. Прямо скажем, наоборот. Хочется забиться под одеяло, и не вылезать оттуда, пока мерзкая погода не закончится...
Я молча смотрю, как на плите варится кофе. Для меня.
Чем я заслужил твою заботу, Ша Годжо?
Обжигающий глоток. Кажется, в чашке не только кофе, но и кое-что покрепче. Это даже хорошо, я, по крайней мере, согреюсь...
Я уже не помню, кто из нас предложил сыграть в карты, чтобы убить время.
Игра захватывает и увлекает. Даже когда играешь просто "на интерес". А ты всегда злишься, когда проигрываешь. С размаху бросаешь колоду на стол и закуриваешь новую сигарету. Но я вижу, что эта ярость не настоящая, и глаза твои смеются...
Новая сдача, и мы оба сосредоточенно глядим в карты. Я сбрасываю две. Ты, усмехаясь, просишь поменять все пять. Или всё, или ничего, так? Ого, Годжо, ты поднимаешь ставку... Неужели блефуешь? Ага, точно! Я всегда замечаю это, но не говорю тебе. Наверное, это не совсем честно...
Открываем карты... Ну так я и знал: у тебя только пара семёрок. У меня стрит.
И снова обида на лице. Сигарета, докуренная почти до фильтра находит свой бесславный конец в пепельнице, и до моих ушей доносится голос:
--
Сыграем ещё?
Бывает так, что непринуждённый разговор ни о чём сам собой перетекает в иное русло. Мы говорим загадками, но я знаю, что ты меня понимаешь. По-своему.
Ты говоришь, что жизнь похожа на покер. Условия изначально неравные. Едва родившись, мы получаем на руки карты от судьбы. И у каждого есть шанс сменить их на новые. Главное, не ошибиться, и не сбросить что-нибудь важное.
Но существуют другие игры, Годжо. И порой исход партии определяет не расклад, а то, как ты разыграешь карты.
Ты залпом допиваешь холодный кофе и затягиваешься новой сигаретой. Руки машинально перемешивают колоду... и на столе начинает расти карточный домик. Завораживающая и такая непрочная красота. Я стараюсь не дышать, чтобы не разрушить хрупкое чудо.
--
Знаешь, какая сейсмическая устойчивость у карточного домика? - смеёшься ты, и ударяешь кулаком по столу.
У меня непроизвольно вырывается возглас сожаления. Карты летят вперемешку, и на развалины недолговечного сооружения падает сигаретный пепел.
Я зябко заворачиваюсь в одеяло и прошу закурить. Встречаюсь глазами с удивлённым взглядом. Почему-то возникает мысль, что я сейчас, как минимум, получу по морде. Но ты без слов протягиваешь мне пачку.
Дым плывёт по комнате...
Я сижу неподвижно, молчу и изучаю потолок. Ты не выдерживаешь, вскакиваешь, отнимаешь у меня сигарету и ворчишь:
--
Если уж куришь, так кури, а не добро переводи.
Я виновато пожимаю плечами...
Годжо...
Это всё из-за дождя. Завтра утром всё будет совсем не так...
Кажется, ты хочешь что-то сказать, но отворачиваешься, махнув рукой.
Какое-то время мы смотрим друг на друга и молчим.
--
Уже поздно, тебе пора спать. - заявляешь ты голосом, не терпящим возражений.
Да я и не протестую. Меня и впрямь начинает клонить в сон, всё-таки организм ещё не восстановился после болезни... Голова касается подушки, и я почти сразу засыпаю, успев лишь отметить, что он заботливо накрывает меня вторым одеялом.
Я верю...Утром обязательно кончится дождь. Проснувшись совершенно с другим настроением, я снова смогу легко и непринуждённо разговаривать о пустяках, отвечать на беззлобные насмешки, язвить на тему вечного беспорядка в комнате. Возможно, мы за день пару раз даже успеем поругаться.
Только вечером ты опять не пойдёшь в бар, а останешься дома.
У меня порой просыпается чувство вины. Словно из-за меня разрушился карточный домик, который кто-то с усердием и большим старанием собирал в течение многих лет.