...Кто-то вписал нас - чужим, неразборчивым почерком -
в пыльный, как будто забытый Создателем мир...
Брат мой, ты знаешь, ведь я так боюсь одиночества
и засыпать в пустоте серых тюрем-квартир.

Имя твоё в своём сердце так ревностно прятала,
что чуть его не забыла в безумьи и лжи...
...Девять смертей. Как у кошки. Зачем мне десятая -
словно зачёркнутый стих, бесполезная - жизнь?

Девять смертей - и колючее крошево памяти
прямо у линии сердца порежет ладонь...
Как оборванка устало проходит по паперти,
книги листаю - вдруг где-то напишут про Дом?

Шелест страниц - вдруг расскажут, куда возвращаются
те, кто, как мы, просто сбился однажды с пути?
...Брат мой, откликнись,
зачем молчалив и печален ты?
Дом - там, где ты!
...с губ срывается только - прости...