Воспоминания... Мучают меня... В них так страшно... Перед глазами словно встают те невидимые картинки из прошлого. В голове звучит голос - такой родной и знакомый...
- Душа моя! Как ты думаешь, мне пойдет это платье? Твой отец говорит почему - то, что нет.
И в ответ веселый голосок:
- Ох, мама! Конечно, тебе идет это платье! Просто папа не хочет его покупать!
И еще голос присоединяется:
- Волчонок! Ну чего ты папу своего выдаешь?
Смех. Звонкий, беззаботный, ничем не обремененный.
А потом... Нет, не сразу... Кровь... Распластавшийся на полу отец, зажимающий рану на боку... Мать, отчаянно державшая меня за руку... и не желавшая никуда отпускать...
"Ваше горе меркнет по сравнению с тем, что надвигается на Ферелден"
Я ненавижу его за эти слова. За то, что не дал мне уйти... Не дал мне умереть. С родителями. Заставил меня бросить их. Бросить на произвол судьбы. Заставил меня бороться. Бороться с порождениями тьмы... с тейрном Логейном... с эмоциями... с с мыслью, что мы обречены на провал, на смерть. Так бы витала в облаках. Вместе с родителями. С Фергюсом. С Орианой и Ореном. Я бы была с ними. Смотрела на них. И все было бы по - другому. Но ты помог мне собрать друзей и спутников. Приобрести влияние. И ты дал мне шанс занести свой меч - красивый, легкий, изящный... смертоносный... - над его головой. Над головой Хоу. И я исполнила свой долг. Спасибо тебе, Дункан...