Ты знаешь, мама... Я скучаю.
Твой голос, руки, и усталый вид... 
Неправ и виноват перед тобою, знаю! 
Неправ Настолько, что душа горит!

А что сказать?! 'Прости'? Себя - прощаю?! 
Не то. Не это. Пусть и прозвучит...
Неужто нужно довести себя до краю, 
Чтоб обнаружить, где и что свербит?.. 

Ты столько раз просила разговора! 
Я, гордый, замыкался в тишине... 
Ну а сейчас мне сердце жгет клеймо позора, 
Которое я ставлю сам себе!

Мне - стыдно! Повзрослел? Не знаю. 
Ведь был уже уверен, что хватает лет 
Мне для того, чтобы уйти, пылая, 
В слезах оставив... 

Как рад я, что еще не поздно 
Обнять тебя, хоть что-то изменить. 
И счастлив, что, возможно, можно 
На сердце раны нежностью лечить.