Почему-то все говорят, что в юности человек носит розовые очки и, что эти розовые очки мешают видеть мир таким, какой он есть на самом деле. Естественно те кто уже благополучно избавился от них старательно помогают остальным снять эти самые розовые очки. Иногда получается. А надо ли помогать их снимать? Неуверенна в этом. Сняв розовые очки человек надевает очки другого цвета. Цвета бывают абсолютно разные. Бывают цвета окружающего мира, бывают цвета окружающих людей, всякие бывают... А ещё бывают точно такого же цвета, что и у человека, который помог снять розовые очки.
Но жизнь прекрасна, солнышко светит, птички поют. А это так здорово летать на своей птице! Её, кстати, Мечтой зовут. Но это её общее имя для всех. Когда она к кому-нибудь прилетает, то у неё тут же появляется своё личное имя именно для того человека к кому она прилетела. Так вот эта самая птица на некоторое время возвращает розовые очки. Правда есть люди всю жизнь не снимающие этих розовых очков. Таких называют вечными мечтателями, детьми и в разной степени чудаками. Но ведь это совсем не плохо быть чудаком. Я не сказала очень важной вещи. Птица-Мечта прилетает к очень многим, но прилетая к многим некоторым она не приносит розовых очков. Ведь у каждого мечта своя и не всегда юная и счастливая. А совсем редкие люди не умеют летать на Мечте.
Жизнь прекрасна, солнышко светит, птички поют, но иногда окно для Мечты в глазах редкого человека закрыто. И как раз вот такие люди всё больше и больше захлопывают окна в глазах других людей, снимая их мечтательные очки и одевая точь в точь как свои. И таких людей становится всё больше. Именно поэтому и не принимают этих милых чудаков.
Что-то в нашу жизнь прилетает, а что-то приползает. Стадное чувство приползло с огромной скоростью как только люди стали жить племенами, поселениями, городами. Оно приползло из древности. Для животных стадное чувство вполне естественно, но даже кошки гуляют сами по себе. Люди не могут быть одни, но и одним серым они быть не должны. Однако же люди делают многое, что не должны делать. Милые чудаки зачастую не попадают под общую серость. Их считают немножко сумасшедшими. Но никому и в голову не приходило, что порой некоторые сумасшедшие умнее и мудрее многих. А может быть все мы сумасшедшие? Каждый сходит с ума по-своему. Вот люди и сходят с ума, оставаясь при этом совершенно здоровыми.
Всё в песочных часах человека течёт спокойно, птица прилетает... И вдруг в песочных часах всё меняется, наступает сбой. Песчинка за песчинкой и вот уже песок падает в часах не быстрым дождём, а застывает в воздухе песочным туманом, который неимоверно медленно опускается на дно часов, чтобы снова начать опускаться когда часы перевернутся. И так раз за разом пока человек не вынесет свою каплю воды из этого песка, свою малую толику вернувшегося прошлого, которое неизбежно ведёт в будущее. В прекрасное будущее.
Но это только в будущем, а сейчас человек заперт в песочных часах безвременья. Надо сказать, что и в счастливом прошлом и в счастливом будущем человек тоже заперт в своих часах, но на этот раз песок течёт быстро. Вы можете не согласиться, но когда человек заперт внутри себя тюрьма может быть абсолютно разной. Она может быть мучительной и из неё хочется вырваться, она может быть безвременной и в ней всё абсолютно всё равно, она может быть счастливой и в ней хорошо, она - дом. Тюрем для человека очень и очень много, перечислить их все нереально. Человек сам создаёт для себя эти тюрьмы. Он может выходить из них когда общается с другими, и то не всегда, а когда остаётся один совсем уходит в свою тюрьму какой бы она ни была. Если быть более точной, то на все сто процентов из любой самой ужасной тюрьмы способна унести Птица-Мечта, пусть и на короткий срок.
Но скажите мне, почему иногда так случается, что ты можешь только летать? Хотя нет... Бывает, что и этого делать не хочется... Или не можешь. Это так странно. Но о чём это я? А я об окне и тумбочке рядом с кроватью. В это окно Птица-Мечта должна влетать и садиться именно на эту тумбочку. Я не упомянула лишь того, что именно эти кровать и тумбочка чужие. Настолько чужие, что не веришь, что это ты. Это всё сон, который идёт в жизни. Палата. Вот поистине шикарный аэродром для Мечты. С этого аэродрома улетаешь куда тебе вздумается и пусть вокруг хоть мир перевернётся. А прилетаешь обратно с маленькой частицей, которая имеет две половинки. Первая половинка - это привычка к палате, а вторая - стремление по быстрее оттуда вырваться, уползти, да что угодно! Вот на таких несоответствиях и построены некоторые люди. И на мой взгляд это лучше чем впадать в чёрную тоску делая из прекрасной птицы простую домашнюю утварь. Но не будем о грустном, то есть о чёрной тоске и вернёмся к более мечтательным людям. Но что всё-таки мечта?
День, ночь, день, ночь... Ничего нового, тот же вид из окна, всё почти то же самое. И здравствуй, привычка. Интересно, а у стекол в окнах, простынях на кровати, тумбочках тоже есть привычка? Точно такая же как и у людей, что находятся рядом с ними. Зачем всё это происходит?.. Хотя во всём есть свой смысл.
Лежишь, смотришь в экран окна и сам того не замечая начинаешь думать о том о чём раньше не думал. Или даже эти выводы могут прийти от совершенно иных дурацких или не дурацких мыслей. И как только выводы приходят твоя птица приносит тебе ключ и ты уже бежишь по парку в роовых очках немножко другого оттенка. Но всё, же розовых!