Он не похож на меня. Глаза не мои и волосы длинные, бля, да у него даже голос чужой, вообще урод какой-то. Смотрю на него, в упор почти... молчит. Я наверное должен что-то сказать, сделать что-то, но не могу, только смотрю на него, в глаза прямо смотрю и тоже молчу. Да и о чем с ним говорить-то? Что ему скажешь? Я беру сигарету, прикуриваю. Правая рука дрожит сильно, но левая в порядке. Если в порядке левая, значит все хорошо, значит я справлюсь, ну должен по крайней мере.Если в порядке левая, значит и правая подтянется, значит я еще поборюсь. Я затягиваюсь и улыбаюсь человеку напротив.
ДВА.
Я умер седьмого июня 2000. Пуля калибра 7.62 вошла в мое тело, чуть ниже левого соска и, расколовшись внутри на две части,нанесла мне множественные травмы, несовместимые с жизнью. Выходного отверстия не было. Хорошенько повеселившись, пуля решила со мной не расставаться.
Я лежал у себя на лестничной клетке и плитка на полу приятно ходила мне щеку. Зрение и слух потеряли смысл. Я стал видеть порами. Детали исчезли. Первый раз в жизни, я ощущал мир целиком и он, впервые, давал мне ответ. Я понял, в жизни нет мелочей.
Пыль. Свет. Тень.
Все стало объемным, теплым, наполненным смыслом. Я чувствовал, как моё тело распадается на составные части, как клетки, обезумевшие от восторга, принимаются пожирать друг друга. Умирать было совсем не страшно, умирать было... широко. Я вдруг отчетливо понял, что делать дальше. Я поднялся и...
Стоп.
Это Он понял и, это Он так чувствовал.
Я умирал. Я кончался. Больно. Бляя, просто невозможно больно... нет, ну неужели пиздец? Вот так вот, все? Да хуй вам всем. Я ща встану. Нет, больно, не получается. Ползти, ползти, сука!! Главное совсем же чуть-чуть, сосед же, сука, дома. Там уже скорая приедет, у нас ведь самые заебатые врачи в мире и медицина тоже. Они меня спасут, спасут, главное ползти. Вот она дверь, чуть-чуть совсем. Ползти, ползти, сука!!
Перед самой дверью, я обернулся. Он ушел.
ТРИ.
Я смотрю на него. Семь лет прошло, я ведь почти научился без него, я почти смог. Он смотрит на меня и улыбается в ответ.
-Пошли. - я понимаю, что бежать бессмысленно.
-Ну и как там, вообще?
-Увидишь. - он снова улыбается.
-Ладно.
Я зажимаю зубами сигарету, и делаю шаг в дверь.
Я смотрю на него. Семь лет прошло, а я так и не смог без него. Ну, за что он так цеплялся? Что у него было без меня? Выпивка, сигареты и шоппинг. Дурак, ведь так и не понял ничего, ладно, теперь-то у нас все получится. Я аккуратно ставлю патрон на кухонный стол и бегу за ним. Все будет хорошо, теперь я в этом уверен.