Однажды я захотел написать сказку о путешествии. Подумал, и написал правду. Правду о старой шляпе.
В одном портовом городе я встретил загорелого жилистого старика в протёртой до дыр плетёной шляпе. Я нёс свежевыловленные раковины, он окликнул меня:
- Эй! Красивые раковины.
Я ответил:
- Отличная шляпа.
И мы поменялись. Старик, казалось, был доволен. Мы пили терпкий кофе с мятым ликёром в портовом кафе, он рассказал, что эта шляпа с ним уже двадцать лет и повидала полмира. Устав от размеренной городской жизни, он впервые уехал в отпуск, к Средиземному морю, где купил эту шляпу. Домой он больше не вернулся. Я спросил его:
- А родные?
Он грустно улыбнулся и покачал головой:
- Я видел только стены офиса, да шпиль городской ратуши из высокого окна. Мне казалось, оттуда я обозреваю весь мир. Знал, какая температура воды у Занзибара, сколько осадков выпало в Боливии, какой в среднем урожай маиса в Мексике, сколько автомобилей произведено за год в Германии. Цифры, столбики, листы, пачки, горы бумаг, и все они для меня имели смысл. Они знали всё, а я знал всё о них и нырял в отчётах, словно дельфин в прозрачной воде. А потом я подумал, зачем знать, сколько соли содержится в грамме воды, когда надо всего раз ощутить на себе удар морской волны. Я поймал ветер приключений и отправился в бесконечное путешествие. Теперь, мне пришла пора возвращаться...
Старик замолчал. Я не знал что сказать, поднялся, молча снял шляпу и положил перед ним на стол. Он остановил меня.
- Нет. Дорога не должна заканчиваться. Никогда.
Мы говорили на разных языках, но поняли друг друга, пожали руки и разошлись. Он взял такси до аэропорта, а я пошёл искать лодку до соседнего острова. Шляпа удобно сидела на голове, укрыв меня тенью широких полей.
"Мы оба знаем, он никуда больше не поедет", - шепнула шляпа.