Исковерканы повести,
Стихи изорваны в клочья.
У кого-то нет совести,
У меня - многоточий.
Столько мыслей,
наваленных хламом
Гнилым и старым, 
разбитым, 
Таким усталым, 
Что мало...
Зажечь бы,
Да не хватает искры.
Быстро...
Сгорели так быстро!
Слишком?
Возможно...
Немного тревожно,
Но больше нет скорби,
Нет боли,
Нет фальши.
А дальше?
Что дальше?
Лишь ступор и транс.
Пустой росчерк кисти...
...И декаданс.