Итак, Читатель, Ваше право одобрить сей нелёгкий труд, - ведь развлеченья и забавы нас слишком изредка гнетут. Умом не брезгуй. Интеллекта не всем даёт лукавый некто, но радость в том и состоит, что мы лежим, а он - стоит. Прости, Господь, в твои владенья мой путь бездарен и тернист. В моей руке - бумаги лист, и назревает совпаденье с тугим движением пера... Но пальцы веером с утра...
Уйти в себя?.. - Удел недальних страшит, чем дале, тем сильней. Вот в темноте опочивальни однажды встретились оне. Пусть он - поэт. Она - не знаю... Так скажем - несколько иная. И у неё, и у поэта другие есть. Иных уж нету. Так как им быть? Какие лона откроет им моя страна?.. И бессердечная вина любви бесславного полона угомонится. Я спешу - я предисловие пишу.
Теперь об авторе. Случалось ему его, её. И мне чуть изначально намечалось: однажды встретились оне. Но что за встреча?!. Для поэта другие есть. Иных уж нету. И героине толку мало - иных уж нет. Она сказала. Строфа кончается. При этом поэт страдает. Дева спит. Поэт (по гречески, - "пиит"), но позволяет быть поэтом себе, поскольку без него и никому... И ничего.
В разливе вод, в лимонной неге, на берегу пустынных влаг, о пробужденьи, как Онегин, мечтала Лиза. Было так. Да, было так - но только автор предполагал, что будет after... Но кто он сам? На самом деле, - он весь из пушкинской шинели. Он душ ловец, детей любитель, он - жнец и чтец, знаток дуды, тишей травы, легчей воды, тревожней буквы в алфавите, - добротна плоть, коварен дух, но, как всегда, один из двух.
Ах, эти двое! После многих знакомых букв, читатель, гей! - здесь нету вымыслов убогих, как нету пальцев на ноге у тех, кто в целом без ноги. А по воде - круги, круги... Крути, поэт, по пальцам глину. Увы, не всю, но половину. Речь неспроста латает раны. Господь незрим. Любовь крепка. Нога к ноге, к руке рука, но пальцы тянутся к стакану. Прости, Читатель. Мне пора. "Я Вас любил... etc..."
P.S. Прости, Господь, себя не всуе. Прости мой слог, чужой канон... Я профиль автора рисую, но получается не он, ведь нижесказанного лжи ты не поймёшь. Да не тужи, слепых метаний не приемлет тугая плоть. И дух не внемлет. Простор аллюзий! Музык бездны! Стране безудержных речей явил, бесстрашен и ничей, love story автор. Повсеместно таких, как он, ругает мать...
Читатель, надо понимать...
А. Эрозоль
Уведомление Автора
Пусть оскорблённые святоши
Меня винят во всех грехах,
На самом деле я - хороший.
А то, что кроется в стихах,