Не понимаю я,
Как может четырнадцатилетний малый
Придумать миф о неразделённой страсти,
Кривляться, изображать несчастье,
Страдать и истязать себя на сцене у рояля.
Мне смешно,
Когда красавица чуть старше моего
Твердит мне о своих ночных слезах
С гримасой горя на лице
И без намёка истины в глазах.
Я не терплю
Стихов на заданную тему
И для кого-то сочинённые души дилеммы.
Не надо
Мне ваших пышных слов
И загибаний рук - 
Уж лучше буйная радость нетрезвых умов,
Чем сочинительство сомнительных душевных мук.
Не нужно
Мне ваших лживых чувств
И сдержанных конвульсий робких уст.
Не надо
Мне говорить о том, чего не может быть
В N-надцать лет, когда вся жизнь - игра,
Цитируя Шекспира,
Когда охота просто жить,
Не растравлять весёлого, чуть-чуть искусственного, мира!