Прямые линии, строгость, изящество. Арки и колоннады. Смешение стилей...Чертовы шпили, протыкающие низкие, темные тучи. Ведь из этих проколов льются потом бесконечные потоки воды. Кто сказал, что дождь не может быть вечным? Он, видимо, никогда не жил в Петербурге.
Прямые линии - да...
В какой-то момент они перестают работать на логику и разум. Их концы теряются в мокром тумане, поглощающем знание того, что существуют хотя бы теоретически. А вместо него рождается чувство, будто бы город проявился из нуара болот да имперской выправки карельского бора, но лишь в этом, отдельно взятом клочке пространства. Там, где находишься ты. Где твои ступни касаются гранита набережной, ветер вышибает железный скрип заглушки фонаря, выплюнувшей один болт, чтобы только не молчать, где по твоему лицу и шее стекает за шиворот холодная вода, а тёмные окна домов смотрят с молчаливым голодом...
Дальше -тишина. Ничего не существует. Только дождь, туман и темнота, через которую осторожно пробираются тени. Люди ли нет... Не важно, главное, что у них достало духу, чтобы воплотить самих себя, ибо проныра Пётр так ничего и не построил. Струсил. Уехал, оставив за собой шлейф из могущества собственных наваждений.
Но полно те... нельзя слишком долго стоять под дождём.