То не ветер гонит, милая 
за ночным окном пургу,- 
километры, вёрсты стылые 
от твоей тоски бегут. 
Дни, года, десятилетия 
мимо. Поскорее прочь! 
Одиночье-лихолетье 
гордостью не превозмочь. 
Пусть стучат, стучат колеса 
как по рёбрам, по земле. 
Переброженные слёзы 
ты попутчице налей. 
И под бабьи разговоры 
в полуплаче, полусне 
тихо верь, что очень скоро 
ты окажешься в весне.