Раздававшийся из почти соседней комнаты крик, постоянно взывающий к имени и приказывающий совершить разные действия, сменялся истеричным восторгом и похвалой. И этот восторг, и похвала произносились таким образом, что отличить его от насмешки не представлялось возможным.
Сначала тебе приказывают, ты выполняешь, потом с тебя смеются, потому что ты сделал, что тебе приказали. Один, два, три, четыре и уже сотый раз одно и тоже... Хрупкость детской психики невозможно переоценить. Эта зараза начинает пожирать тебя постепенно и самое ужасное, что ты не замечаешь этого, потому что эта болезнь уже становится тобой, или ты становишься ей. Вещи, которые у тебя раньше вызывали интерес, начинают терять свой смысл. В своих поступках ты становишься скупым на любую эмоцию. Любая мелкая неприятность вызывает в тебе кипение Везувия.
И вот ты уже взрослый, половозрелый человек, который не может понять, что ему приносит радость, а что должно его досадовать. Тебе уже даже не нужно делать ничего для того, чтобы тебе стало плохо, или хорошо. Ты отсоединяешься от своего мозга, от своей психики, она начинает жить своей жизнью. Одно и тоже действие может спровоцировать у тебя как возбуждение, так и торможение. Ты просто превращаешься в заложника биохимии, ты уже не можешь быть человеком, ты превращаешься в раба своего организма, происходит полное слияние разума, души и тела... И остаётся выбор, либо смириться с этим, либо бороться. Но бороться нужно было тогда, когда тебя пытали в первый раз, когда тебе приказали в первый раз, нужно было показать свои зубы, нужно было поднять пламя борьбы, нужно было драться до победного конца, потому что то, что ты переживаешь сейчас это не человеческая жизнь, теперь ты просто оболочка, которую ты можешь заполнять чем угодно, заставлять верить во что угодно, прививать какую угодно мораль, притворяться здоровым и весёлым, притворяться больным и грустным, у тебя больше нет личности, она уничтожена теми, кто должен был быть твоими самыми дорогими и важными людьми в жизни, теми, кто должен был тебя поддерживать во всех твоих начинаниях, теми, кто должен был позволить твоей личность расцвести, как прекрасный цветок, который ещё никто не видывал и обладать собственным, неповторимым ароматом. Но тебе уже никогда не стать цветком, всё что у тебя есть это земля - прах. Ты можешь посадить какой угодно цветок, но он будет искусственным, потому что там эту землю никто не удобрял, никто о ней не заботился, всё что с ней делали - это посыпали её солью.
И раз уж ты уже мёртв, стоит ли тебе бояться умереть? Стоит ли тебе бояться чего-либо в этой жизни? Тебя уже нет и никогда не будет. Ты лишь то, кем ты притворяешься, твоя оболочка будет носить те маски, которые ты будешь надевать, потому что вот он закон жизни. И зачем же нам тогда переживать и оставлять землю пустой? Мы посадим в нашу мёртвую почву столько мертвых цветов, что нашему букету не будет равных, пусть он и искусственный, зато мы будет сиять на фоне даже самых красивых из живых цветов, на той земле, которая отведена одному цветку - мы высадим целый Эдем.