Аннотация: Играл на февральских "Варениках". 2 место из 27 работ по мнению жюри. Тема была "Никто не виноват" и "Скажи мне, кто твой робот, и я скажу, кто ты".
ВЕСЬ МИР ТЕАТР
Он появился в конце переулка. Словно из ниоткуда вырос. В длинном кожаном плаще, шляпе, надвинутой на самые глаза, и с парализатором в руке. Ствол оружия опущен, но в любую секунду искин может выстрелить, меткость у них в крови. Вернее, в том, что её заменяет.
Я разворачиваюсь, но дорогу преграждает точно такой же тип в плаще, разве что шляпа на затылке, и я вижу тёмные злые глаза. У полицейских искинов бывают эмоции? Смотрю прямо в чёрные недобрые зрачки.
- Не делайте глупостей, у нас приказ задержать вас любой ценой, - цедит он сквозь зубы и поднимает оружие. Секунду, похожую на вечность, смотрю в дульное отверстие, потом искин стреляет. Парализующей иглой в шею. Вторая игла прилетает в спину, и я падаю безвольной куклой. Всё, финита ля...
Оружие у них милосердное, я могу видеть и слышать, только двигаться не могу. Меня поднимают сильные руки, слышу зависающий рядом глайдер, в следующую секунду оказываюсь лежащим в салоне. Щекой ощущаю прохладное и гладкое - резиновый коврик. Искины запрыгивают, глайдер поднимается и набирает высоту, и мы несёмся куда-то. Впрочем, я догадываюсь, куда.
- Батарея опять садится, - слышу с переднего сиденья.
- Что так? - голоса у искинов очень похожи, поэтому мне кажется, что говорит один.
- Думаю, заводской брак.
- Доложил?
- Этого сдадим, доложу.
- Ну и правильно. Смотрел последний выпуск "Чудеса техники"?
- Не успел, а что там?
- Для нас разработали портативные антигравы.
- Наконец-то! А то замаешься из одной точки в другую. И наблюдать сверху куда удобней.
- Точно.
Искины болтали о чём-то своём, на меня ноль внимания. А мне хотелось заорать: "Отпустите, сволочи! Не могу я больше! Не хочу!".
Минут через десять садимся. Те же сильные руки выволакивают наружу - ага, это крыша. Потом лестничные пролёты и через пару минут я уже в кресле. Напротив, через стол - Хозяин здешнего заведения. На красной морде гримаса отвращения. Делает знак, мне колют антидот.
- И что ты доказал? - Хозяин хмурится. - Что тупее искинов? Они тебя на раз вычислили. Кончай уже самодеятельность, через час на настоящую сцену.
Пытаюсь смеяться. Пока получается плохо, губы как резиновые, язык не слушается.
- Не могу я больше, - выдавливаю слова как из тюбика, - сил нет смотреть на эти равнодушные одинаковые рожи в зале. Искины убивают искусство.
- А где я тебе людей возьму? Экспансия, брат, экспансия, космос зовёт. Скажи спасибо, хоть искины в театр ходят. Пусть как на работу, зато зал не пустует.
Мне становится грустно. Давний бесполезный спор. Хозяину нужен полный зал, артисту в моём лице - искусство. А искинам в зале что нужно? Смотреть, как единственный живой человек играет главную роль, потому что остальные артисты тоже искины?
Я очень люблю театр. И лишь поэтому, лишь только поэтому...
На улице зажигаются фонари, освещают афишу перед входом: "Островский А.Н. "Без вины виноватые". И видна моя фамилия ниже. Большими буквами.