Зэев Гуфельд
(1968–2025)
|
* * *
Смерть, как и жизнь, бывает всякою:
Моя, прокравшись под окном,
Скребётся в дверь кошачьей лапою
И входит, обживая дом.
Хоть поначалу недоверчива:
Шипит, хоронится во тьме.
Но мы вдвоём, и делать нечего:
Прыжок – и ластится ко мне.
И так маняще и шаманяще
Мурлычет, млея под рукой,
Как будто я её пристанище
И неожиданный покой.
И в благодарность снисходительно,
Но запредельно свысока,
Внушает, как же восхитительно
Ласкать пушистые бока.
Как безнадёжны, как исчерпаны
Года, что были до неё.
Как мы друг другу предначертаны.
А всё моё – теперь её.
И жить бы до пределов вечности!
Вдвоём. Без страха и борьбы.
Почти в нирване от беспечности
От неизбежности судьбы.
Но, не предчувствуя заранее,
Проснусь однажды до зари.
А смерть моя, как изваяние,
Чернеет на моей груди.
Напряжена. Готова броситься.
Но это вовсе не подвох:
Она играет. И охотится,
Любя, на мой последний вздох.
2020/06/02 20:11
|
|
Другие визитки автора
[2001]
[2002]
[2005]
[2013]
|
