Дождит. Забавное все-таки слово. В нем столько смысловых оттенков. Серость, грусть, уныние, безнадёжность и безысходность. Это одно из немногих слов, которое в одиночку может представлять собой целое предложение. Этим все сказано. Не нужно ни дополнений, ни пояснений, ни описаний, ни еще какой-либо дополнительной мишуры.
У Города-на-Неве было несколько более-менее стабильных погодных состояний: Пасмурно (считается за хорошую погоду), Дождит (выше среднего), Дождь (нормальная), Сильный дождь (ниже среднего), Ливень (плохая), Ливень с градом (очень плохая). Эта градация его забавляла. Как-то Он спросил у одного из жителей этого города: "А какая тогда погода отвратительная?". Тот только улыбнулся и сказал: "Когда начнешь булькать, вот тогда - отвратительная... Но еще не катастрофическая!" - "А когда будет катастрофическая?" - "Тогда, когда тебе придется отрастить жабры!", - рассмеялся он и ушел. Действительно, смешно.
Странные эти люди. Впрочем, на его взгляд, все люди были странными. Но эти были какими-то совсем странными. Несмотря на такую мерзкую погоду и такие гнетущие облачные пейзажи, они радовались жизни, всегда были приветливы и готовы помочь. Даже полицейские. Такое ощущение, что своими улыбками и добродушием они стараются возместить недостаток солнца. Ему нравились эти люди. Хотя и не все и не всегда.
Дождь все капал и капал. На Его шляпу, на Его длинный плащ, на Его костюм... Он был уже весь насквозь мокрый, но его это мало заботило. Он любовался. Любовался, как волны бьются о пристань, любовался, как волны штурмуют далекую крепость, кажется она называлась Петропавловской... Любовался, как в наступающих сумерках зажигаются огни вдоль всей набережной. И дождь. Дождь никогда не кончается.
Он достал пачку сигарет, распечатал, достал одну, прикурил и с удовольствием затянулся. Именно этого Ему всегда и не хватало. Шум прибоя, беснующиеся волны, огни и дым сигарет...Там, где Он жил, всего этого не было.
- Мужик, закурить не найдется? - раздался рядом противный хриплый голос. Ну вот опять. Испортил мне настроение, дурак.
Он посмотрел на вопрошавшего. Высокий парень, еще молодой, ростом почти под два метра. Бритоголовый, весь одетый в черную кожу. На отвратительно небритой роже зияла выщербленным оскалом идиотская ухмылка. Вероятно, он думал, что сейчас неплохо развлечется.
- А если я скажу "нет", тогда что? - спросил Он.
- Тогда я сам их у тебя возьму! - еще шире улыбнулся "амбал", хотя казалось бы куда уже шире.
- Молодой человек, - сказал Он. - Шли бы вы своей дорогой, право слово. Не стоит вам будить во мне зверя - я в гневе очень неприятен.
В том, что последует дальше, Он даже не сомневался. Не в первый раз. А вот для "амбала" это было неожиданностью. Его кулак прошел сквозь его лицо и ударил в стену. Гопник взвыл от боли, но ненадолго. Схватив его рукой за шиворот, Он резко дернул его на себя и ударил лбом о ту же стену, выключив тем самым из реальности.
Он вздохнул. Все как обычно. Опять Ему не дали докурить. Карма у него что ли такая? Он взял "бритоголового" за шиворот и поволок к ступенькам набережной. На середине спуска он достал початую пачку и зажигалку и положил на парапет: авось пригодится кому-нибудь. Зачем зря добру пропадать? И утопец продолжил спуск. Сегодня он свой выход на поверхность отработал.