Аннотация: Над нашим городом давно не летают самолеты. От этого люди меньше общаются и меньше мечтают. Остается только фантазировать.
Над нашим городом давно не летают самолеты. От этого люди меньше общаются и меньше мечтают. Остается только фантазировать.
Еще когда моя Даша была совсем крошечной, я называла ее ласково - Гагарин. Впрочем, как только я ее не называла, но звание Гагарина она получила заслуженно.
Вот как обычно у людей бывает, положишь младенчика на спину - он еще ни ползать, ни сидеть не умеет и знай себе, лежит в манежике, кроватке, в коляске... Но не Даша. Еще трех месяцев отроду, а локтями упрется, приподнимается на них, шею в себя втянет, чтобы голову держать удобнее, и пыхтит, тужится, как будто взлететь пытается. И только бы не лежать! Уж какие тут коляски, когда ребенок силится из них выпрыгнуть.
Ходишь, носишь ее на руках, убаюкиваешь и вроде спит, а только присел, как на тебе - глазенами луп-луп и давай всем корпусом поступательные движения вверх делать да ногами упираться - отталкиваться от меня же, мол, вставай, мама! Полетели! И мама - вперед! Продолжает укачивания. А Даша все не унимается, подпрыгивает в руках. И вот мы с ней уже пританцовываем, а потом, была ни была, по всем комнатам летаем.
- Даша, внимание, пролетам над стулом, креслом... Позади нас диван. Пять минут: полет нормальный!
А она что? А она улыбается до ушей. Соображает там себе что-то. И попробуй снова остановиться! Вот и говорю я ей: "Гагарин ты мой, Гагарин!".
А то бывало усадишь в коляску, уже постарше была, месяцев 6-7, а Даша каааак раскричится, хоть прячься. Что делать, достаю, беру на руки и подношу ее к коляске с другой стороны. Уже ведь знаю, чего хочет. И она, на правах капитана, берет в руки "штурвал" и сама катит коляску. Я несу летящего ребенка, ребенок везет коляску... репка за репку и - летим!
- Эх ты, мой полетун неугомонный. - Улыбаюсь я.
Теперь, конечно, времена иные. Уже считай, взрослая барышня. Не жестами изъясняется, а что надо словами вытребует и расскажет. А танцевать-то как любит, не остановишь! Да знай себе все кружится и прыгает. Но прыгать - это одна история, а вот кружится, совсем другая. Дети очевидно любят этот легкий эффект головокружения. Вот так навернет и моя юла кругов пятнадцать, приостановится, вижу, что вот-вот сойдет с дистанции и думаю, что хватит, а она, нет: "Исе кючи музику, цивать буду!". Включаю. Танцует.
А тут раз остановилась как-то раз, пошатывается, смотрит в потолок и вдруг выдает: "Небо... смоти - смотри - мама, небо..."
Говорю, какое ж это небо, потолок. Небо на улице, а в доме - потолок. "Нет, - отвечает она, - небо! Смоти, я литю..."
А сама стоит с запрокинутой назад головой и не шелохнется. Только руки расправила как птица и что-то видимо особенное чувствует. Я замерла. Не мешаю. Боюсь нарушить в процесс. Отползаю и себе начинаю пялится в потолок. Вижу старенькие, но еще неплохие обои. Понимаю, что мне в этой жизни видимо многое уже не дано. И пока я размышляю о вечном, ребенок вдруг резко меняет планы, начинает махать руками и с криками "Я уетела!" убегает в другую комнату. Только ее и видели, как говорится.
Ловить Дашу по разным углам да комнатам приходится часто. Особенно перед прогулкой. По себе помню эту пытку с раннего детства. А ну ка, сколько элементов одежды надо нарядить на ребенка перед выходом в сугроб! Не соскучишься! А над каждой деталью ведь еще и поколдовать приходится, потому как ребенок - то не буду, это "не хотю", "касий - красный - не одену, дай атий - оранжевый!". И я бегаю оголтелая ищу ей этот самый оранжевый шарф, или "утети" синие варежки.
И вот очередная победа. Я ликую! Едем в лифте. Выходим во двор. Даша валкой походкой осторожно ступает в снег.
- Ну ты прямо космонавт у меня!
- Камомант. - Подхватывает Даша.
Не упуская шанса рассказать ребенку что-то новое, я тут же начинаю жужжать ей на ухо о том, что первое приходит на ум о космонавтах.
- Космонавты - это такие люди, которые могут улетать на луну, подняться выше неба до самых звезд. Они летают на ракете, ничего не бояться, ходят в скафандрах, похожих твой зимний наряд...
А Даша, делая вид что ей совершенно неинтересна моя болтовня, периодически все же пытается выговорить: "Камомант...канавт...камавт".
Вечером с работы пришел папа. Ребенок радуется, носится вокруг него, как спутник вокруг Земли. Потом хватает зимнюю шапку и резким жестом, словно скафандр, натягивает ее себе на голову, так, что глаз почти и не видно. Потом набирает скорость и давай снова нарезать круги вокруг папы.
- Даша, ты что это делаешь? - Вопросительно смотрит он на нее.
- Я итаю - летаю - па следам. Я каманавт. - Неожиданно для меня выдает Даша выученный во время дневной прогулки урок.
- Летаешь по следам?.. ты космонавт?
- Все, устала. Упала. - Набегавшись, делает Даша привал.
- Куда ты упала? - Продолжает любопытствовать папа.
- А луну.
- На лунуууу..... Ого. А на чем же ты летела? На самолете?
- Нет!
- На ракете?
- Нет!
Тут уж и я начинаюсь теряться в догадках. Кроме самолетов и ракет и мне в голову больше ничего не приходит. И я повторяюсь.
- Дашенька, так на чем ты летела на луну? На ракете... на самолете... шарике...
Выдержав долгую паузу и всем своим довольным видом демонстрируя какую-то легкую усталость после космического полета Даша подняла на меня взгляд и наконец ответила.
- ... итела на Панете - Планете.
Мой задор в одно мгновение сник. Я даже немного впала в уныние: ах, как сильно, должно быть, я повзрослела. А ведь и вправду, какие там самолеты, ракеты. В нас давно пропал дух авантюризма... И вообще многое ушло безвозвратно. А ведь так все просто в этой жизни - и самолеты, и мечты, и люди... - все в одной упряжке. Надо только немного проще смотреть на жизнь. И ценить главное - ощущение полета, независимо от возраста, времени и взглядов. Ведь оно, ощущение это, всегда совсем близко, внутри, и даже, оказывается, на каждом потолке в каждом доме.
Вот так, одел сяпу - шляпу - на голову и - полетел...