Герберт Майн : другие произведения.

Махаон

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Первое окно.


  

Может быть, это сказка,

Может быть - только снится...

Чёрные махаоны

Спят на твоих ресницах.

  
   Кто говорит, что боль нельзя увидеть?.. Они лгут. Можно.
   Боль - тёмно-алая, густая, как застывающая кровь... Она заполняет сосуды и сковывает тело... Она натягивает нервы...
   Её можно изгнать.
   Звон холодного бледного металла.
   Я слышу боль.
   Белизна тонкой полупрозрачной кожи на запястье.
   Я вижу боль.
   Танец лезвия по коже, алая летопись жизни, вырезанная Безумием...
   Я изгоняю боль.
   Она больше не нужна.
   Она уходит.
   С каждым вздохом. С каждым стоном. С каждой каплей...
   Она падает и разбивается о мрамор пола, растекаясь по нему тёмными пятнами. Она тихо шепчет последние проклятья и исчезает... Забирая с собой свет и чёткость разума...
   - Идиот.
   Я слышу голос Махаона, но открыть глаза уже не могу. Боль ушла, похитив всё, что мне принадлежало.
   Но ведь Махаон мне не принадлежит.
   - Посмотри на меня.
   Его холодный, спокойный голос не уходит из сознания. Он опять меня не отпустит...
   Я с трудом открываю глаза - и встречаю взгляд его глаз. У Махаона опасные глаза... Серые, как талый лёд, с чёрной каёмкой и тёмно-багровыми безднами зрачков. Эти глаза ловят и затягивают в глубину радужного бреда...
   Махаон улыбнулся и слегка отстранился от меня. Тряхнул головой, отбрасывая назад тяжёлые белые пряди.
   - Так ты не уйдёшь.
   Говорить трудно и больно - каждый звук отголоском грома звенит в сознании. Но я всё же спрашиваю:
   - Почему?..
   Его длинные, тонкие пальцы скользят по моему запястью, очерчивая кровавую дорогу.
   - Бесполезно. Нужно резать глубже.
   Я вижу его всё лучше - его левая рука всё ещё лежит на моём запястье, возвращая мне силы. Правой рукой он держит бритву, задумчиво вертя её в пальцах.
   Я не хочу уходить - боль ушла, а жизнь осталась. И Махаон остался... Пытаюсь улыбнуться:
   - Может, сначала покажешь на себе?
   Я шучу - и он это знает. Но я вижу, как расширяются его зрачки при взгляде на лезвие в алых пятнах.
   Он отпускает мою руку, собирает пальцами широкий рукав белой рубашки.
   Подносит бритву к запястью.
   - Смотри и учись...
   И я смотрю. Мне невыносимо хочется отвести взгляд, но не могу - и смотрю, до рези в глазах...
   Бритва дергается в его руке и тонет в вене. Алые ручейки текут по коже, пересекаясь, оплетая руку Махаона движущейся сетью.
   Пальцы ведут лезвие дальше, а на губах застыла улыбка.
   Рука от запястья до локтя - белая в алых всполохах. Кровь капает на пол, мешаясь с моей.
   А потом...
   Я видел это много раз - но до сих пор не могу привыкнуть. Как можно привыкнуть к тому, что алая линия на руке Махаона исчезает, затягивается, поглощая ручейки крови?.. Как поверить, что он, только что убивший себя, сидит в кресле напротив меня и поправляет кружево на рукаве, отбросив бритву?
   Как можно понять его?..
   - Так ты себя убьёшь. Правда, тебе будет очень больно...
   Я сползаю по креслу на пол, смотрю на Махаона снизу вверх:
   - А откуда это знаешь ты? Тебе никогда не бывает больно.
   На бледных, красиво изогнутых губах Махаона - едва заметная тень улыбки:
   - Они все кричали... Когда я заставлял их уйти так.
   Они все кричали... Под высоким потолком этого зала до сих пор мечется эхо их криков - криков тех, кто был до меня. Тех, с кем я не буду.
   - Они тоже так думали.
   Плавное движение - и Махаон наклоняется надо мной, глядя в мои глаза. Он не умеет читать мысли - но всегда знает, о чём я думаю.
   - О чём?.. - Мой шёпот едва слышен. Махаон снова улыбается - теперь уже по-настоящему:
   - О Вечности... Со мной. Но мечты сбываются только в сказках.
   - Нет... - бормочу я, зарываясь лицом в его холодные волосы, - твои мечты сбываются...
   - Откуда ты знаешь, о чём я мечтаю? Может быть, я хочу, чтобы ты не уходил...
   Я не вижу его лица, а по голосу непонятно - шутит он или говорит серьёзно.
   - Ты не можешь этого хотеть. Ты - сын Вечности, а я - Её жертва.
   Звук его голоса сливается с ощущением резкой боли - в руке Махаона был зажат тонкий серебряный стилет... А я и не заметил.
   Когда шум в сознании поглощает реальность, я успеваю услышать: "Чему хорошему такая жестокая мать может научить сына?.. Я хочу, чтобы ты остался..."
   И, когда мой голос вплелся в хор Потерянных, поющих проклятья Вечности...
   Махаон убрал стилет в ножны. Посмотрел на быстро растворяющееся в воздухе тело. И закончил фразу:
   - Но мечты сбываются только в сказках. Моя мать никогда не умела их рассказывать.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"