Ты плачешь? По щекам стекают прозрачные капли. Нет, это дождь, только дождь, осенний, моросящий, нескончаемый и вездесущий. Глаза наполнены болью и тоской, но ты не плачешь. Не умеешь? Не хочешь? Не смеешь?
Ну, что ты стоишь здесь уже несколько часов? Нет ее. Нет, и никогда не было. Ты, как дурак, поверил в несуществующую сказку, в придуманную личность, в мираж. Стоишь теперь тут, с букетом цветов, купленным на последние деньги, и озираешься по сторонам. Конечно, в ровных строчках на мониторе, она была более чем реальна. Фотографии на ее аватарах, такие беззащитные и нежные, с потрясающими глазами... Голубыми? Серыми? Монитор искажал их цвет, но они светились...
А ваши беседы? Она поддерживала любые темы. Ей нравилась та же музыка, что и тебе. Она с восторгом обсуждала те же фильмы, что смотрел ты. Ей были знакомы и близки твои взгляды и мироощущения. Она разделяла с тобой твои предпочтения в литературе и живописи... И остывал возле монитора заботливо налитый мамой чай, и мир сходился в одну точку, и застывало время тягучей волной... И казалось: вот оно, счастье! Вот она, та, кого ты искал так давно и безуспешно в реальном мире. Прекрасная, любящая, идеальная... Уже все это должно было тебя насторожить. Не существует идеальных людей! Как же ты в свои двадцать три года этого еще не понял?
И живете вы в одном городе. Ну и что, что некоторые места она описывала тебе немного не так, как видел их ты? Каждый воспринимает свой мир по-своему. Может она его видит именно так?
Но на твое предложение встретиться она далеко не сразу согласилась. Только после того, как ты сказал, что сходишь с ума и склоняешься к мысли о самоубийстве... Ты горько улыбаешься. Глупо, да? Мелодраматично получилось? Совсем не свойственная тебе поза трагичного Пьеро... А она, похоже, поверила. Испугалась за тебя. Согласилась. Назначила встречу в этом дурацком месте, под часами.
Стоишь? Смотришь на часы, которые остановились, наверное, еще до твоего рождения. Толстое стекло надколото, стрелки застыли на "без пяти шесть". Интересно, вечера или утра? Скорее всего, вечера. Вот такого же тоскливого, осеннего вечера, когда моросит дождь, и еще не зажигают фонари, потому, что слишком рано еще для фонарей. Луна бледным кругом светлеет в густых сумерках. Куртка промокла, ты замерз и отчаялся...
В это же время, но в немного другой реальности, сдвинутой всего на несколько градусов по оси времени по сравнению с той, где стоял и смотрел на остановившиеся часы продрогший молодой парень в мокрой куртке, возле такого же столба с часами, стрелки на которых застыли на отметке "шесть-ноль-ноль", так же мокла под дождем, кусала губы и ругала себя последними словами миловидная девушка с серыми глазами. В них стояли слезы...