Она дала мне книгу, на обложке которой было изображено нечто запутанное.
- Что я должен сделать? - мне было очевидно, что от успеха или неуспеха зависит благополучие моё, если не жизнь.
- Не догадываешься?
- Я должен пройти этот лабиринт? - кивнул я на обложку.
- Правильно.
- Сколько у меня есть времени?
- Три минуты, - она улыбнулась (зря я спросил!).
- Так мало?!
- Хорошо, две с половиной.
- Чёрт.
Я стал водить пальцем по обложке книги, в коей Михаил Афанасьевич Булгаков сосал толстый хуй Иосифа Виссарионовича, а тот жаловался современникам: "Вот Булгаков!.. Тот здорово берет! Против шерсти берет!"