Это несложная задача, если подумать, как следует. Я и подумал.
Сейчас ползком, здесь бочком-бочком. Я незаметен, меня просто нет. Это у меня в крови!
Тут притаимся, подождём немножко.
Вперед! Вот она, моя цель.
Что-то вздымает меня куда-то вверх. Кричу негодующе!
Но тут меня начинают гладить, и я сдаюсь. Ведь я ещё котёнок.
Изящная фигура, застывшая в неоконченном движении, как живая.
Осталось всего ничего: дать ей жизнь, вложить искру, что дает нам силу не умирать. Я понял, что сплоховал, забыл приготовиться.
Ничего, это тоже сойдет.
Сунул в грудь окурок и .... Скульптура ожила!
Живая!
Я чувствую дыхание на щеке. Но, сигарета уже дотлела и ты рассыпаешься пеплом.
Снова.
Жило да было окно. Маленькое такое, локоть на два.
Но оно никогда не переживало из-за своих размеров.
Почему?
Потому что открывало огромный мир за стенами.
Сидим у обрыва, глядим вдаль. Там текут реки из звезд. Закручиваются спиральными воронками, взрываясь огненными брызгами на перекатах.
Мы не знаем, что сказать друг другу. Еще вчера мы были вместе, но это было...
Вчера?
Да, тогда время имело значение.
Любовь умирает перед лицом Вечности. Старый Бог ушел, сделав божественными нас всех.
Как он смеялся, наверное.
Сейчас палец невесомо двинется и послание отправится в короткий путь.
Какой бы хаос ни творился вокруг, оно всегда доходит до адресата.
Краткое и емкое, в стальной упаковке с именной резьбой на боку, оно вспыхнет в его глазах, став последним, что адресат видел в жизни.
Он умрет, даже не поняв, что стал очередным в чьем-то списке.
- Выпускай.
Тугой всплеск белых крыльев, мечущаяся тень. Красиво пошла. Как тогда, в день, когда мы с тобой были счастливы. Дурацкий свадебный обычай.
Птица разлетается, веером крови и перьев. Картечь не шутка.
Не люблю, когда срут на голову.
- Выпускай, - хриплю я.
Легкий шелест белого шелка. Ты тоже красива, как тогда.
Не люблю, когда срут в душу.
Невесомо легкий, как смех младенца, радужно переливающийся шар лежит в моей ладони. Хрупкий, как сон. Пульсирует, еле заметно. Словно сердце. Замершее.. от испуга? Ожидания? Надежды? Боли?
Я нашел его вчера, гуляя по улице. Оно лежало на газоне, в тени увядшей акации. И плакало. Совсем неслышно. Но я услышал.
Помнится, я тоже плакал когда ты уходила.
Она любит танцевать. Танец её безупречен, движения легки и плавны, как у весеннего ручья. И она танцует... Неважно с кем, неважно где, неважно что. Всегда одна. В столбе света, во мраке ночи, в легком сиянии свечей ли. Не важно.
Я хотел бы стать ее партнером, влиться в текучее па-де-де. Но не могу.