на безысходных теченьях жизни
зловонных улиц тлеющих Домов, 
По позвоночной жиле века
Идем не отпуская верных нам знамен.

Гребками сильными мы разрываем путы,
Что были сплетены до нас.
И на булыжных мостовых Фортуны,
Мы поднимали меч ни раз.

Вокруг нас стаи хищных вились.
Клевали печень пережитых лет.
А мы считали, что они нам снились
И не считали их побед.

***

Один из нас сказал мне как-то,
Что правда там, где ее нет.
Ведь там, где обычно ищем,
Находим лишь остывший след.