Половина лайма, три ложки сахарного сиропа (домашнего приготовления, между прочим), веточка мяты. Толчем. Добавляем стопку Баккарди, колотый лед (выпросила в рыбном отделе) и газировку.
Жду восьмерых, все мужчины. Я единственная представительница слабого пола, которую допустили в святую святых, и то только потому, что лучшего мохито не делает никто в городе. Ну и на шару, разумеется, тоже никто не делает.
К половине девятого все уже за столом. Шум, гам, французский мат. По телевизору - футбол. Это единственное мое преимущество, они время от времени отвлекаются, а я нет.
"Чек."
"Рейз на двадцатку."
"Я - фолд."
"Ууууу...блефуешь, сволочь! Так и быть, колл."
"Дилер, флоп!"
У нас турнир, то есть игра на выбывание. Последний забирает банк. Двести франков, как никак. На приличные туфли будет.
"Рейз на сотню."
"Ладно, колл, показывай!"
"Фул-хаус? У меня пара королей. Faitchier! Вот везучая!"
Я не разговариваю на французском, но терминологию покера и нецензурщины за последний месяц выучила досконально. Не успеваю опомниться, как остаюсь один-на-один с Марком. "Семь мужиков, я сделала семерых," - проносится в голове. Не сама конечно, они друг другу тоже помогли. И все таки... С "бабой за покерным столом" как-то постепенно смирились, но с "бабой в финале"?!
"Дилер, не спи, флоп!"
Всеобщий вдох. На стол ложатся три карты. Ставки удвоились. Еще одна. Гора фишек пополнилась. И последняя. Выдох.
"Ну давай, Евка, tapis?" По-французски "ва-банк".
Я пытаюсь дышать ровно. У меня в руках бубновая пятерка. На столе еще две. У Марка может быть стрейт, а может быть просто блеф. Но я люблю рисковать.
"Tapis" - повторяю еле слышно. Кругом мертво.
В голове что-то бешенно пульсирует. Пристально смотрю на Марка. Он довольно и немного снисходительно улыбается. Все, проиграла. Легким щелчком пальцев бросает на стол обе карты. Вдох.
"Пара тузов и пара королей."
Выдох. Кругом похвальный гул. Я медленно протягиваю свою несчастную пятерку и осторожно говорю:
"Три пятерки. Сет."
Взрыв. Не ожидали. Я сомневаюсь. В такие моменты мне всегда кажется, что я напутала правила. Через пару секунд доходит. Я вскакиваю, как ошпаренная.
"Ура-а-а! Выиграла! Выиграла!!"
Машу руками и прыгаю. Высоко. Вот это да! Вот это повезло! "Ваше Благородие..." Руки цепляются за что-то холодное и твердое. Подсознание понимает, что это люстра. Ну и что? Хрустальная, винтажная, на десять плафонов. Звон. Я отскакиваю в сторону и люстра с грохотом валится на пол рядом со мной. Величаво. Грандиозно. В дребезги.