Любовь, увы, имеет возраст свой,
Она, как всё на свете, старится,
Сгорает и становится золой
И позже с грустью вспоминается.

А может оказаться она злой,
Иной лишь только притворяется,
Пообещает ласку и покой,
Грешить заставит, не покается

Она, словно у пьяницы запой,
Безумием порой кончается
И хоть её отборным матом крой,
Она уже не прекращается.

Но скажет без сомнения любой
Её проклявший, разобиженный,
Нет ничего прекраснее любви,
Пусть из тебя все соки выжала.