Почему я раньше не замечал его? Это божественно. Гигантский муравейник всего лишь через узкую серую полоску авеню... впрочем, с больших высот всё низшее тебя кажется маленьким и совершенно ненужным. Ты смотришь только лишь на тех, кто стоит на одном этаже с тобой. Не ниже - потому что они ещё не добрались до тебя. Не выше - потому что они озабочены тем, почему до их этажа лифт едет так долго.
Холодно-серые стальные конструкции опоры. Огромные, невероятной ширины и высоты толстые стекла, за которым идёт целая жизнь. Жизнь, проходящая на ладони других, тех, кто хочет смотреть, тех, кто хочет видеть.
Взять того невысокого блондина с третьего этажа. Он уже пять минут, как ссорится на кухне с женой или любовницей, не в силах что-либо поменять, не в силах сменить выражение на её лице с оскала взбешенной гарпии до улыбки влюбленной школьницы. Нет, он на это не способен. Никаких шансов. Быть может, ему следовало бы поумнеть и вместо криков выслушать её, послушать хотя бы раз. Или же эта женщина своей очередной, как ей кажется остроумной, выходкой довела его до очередного приступа гнева, заложив ещё один кирпичик в его будущий сердечный приступ. Быть может, они и умные люди. Быть может, в их жизни было слишком "быть может" вместо одного простого компромисса. В любом случае, въехали вы сюда недавно, поэтому я не успел полностью раскрыть ваш несомненный потенциал.
По соседству выше одинокая старушка смотрит на фотографию внука в пубертатном возрасте и с улыбкой прижимает её к сердцу. Её закрытые глаза светятся счастьем. На тонких губах играет простодушная улыбка, а рябое, морщинистое лицо словно разгладилось, лучше, чем после тысячи кремов, которыми она мажется каждый день. Кажется, что она сейчас пустится в легкий и быстрый вальс, так часто игравший на далеких причалах в дни её ещё более далекой молодости. Милая картинка. Как-то не верится, что её уже взрослый, подсевший на героин внук, продал её большой загородный дом, отчего старушка уже два года как сошла с ума. И теперь она придумала себе красивую сказку, заперев себя в стеклянном дворце. Счастливый человек, ибо она сделала свою большую мечту маленькой реальностью.
Ещё дальше молоденькая девушка сидит на огромной белой кровати и плачет навзрыд. Черные слёзы размазанной туши бегут по её румяным, круглым щечкам, растекаясь по дорогому шелковому одеялу. Крашенные белые волосы расползлись по лицу беспорядочной лапшой. Наконец она шепчет: "Ненавижу", и бессильно бросается в глубины подушки. Она хочет уйти, забыться, уснуть мертвым сном, позвать Песочного человечка. Не бойся, дорогая. Уверен, что он тебе расскажет всё: и то, как ты заигрывала с мойщиком окон, красивым, но бедным, и как это заметил твой парень, некрасивый, но богатый. Как он швырнул цветы в тебя, как со злости пытался забить тебя ручкой от кресла в этой квартире, которую тебе же и подарил. Как ты потом увидела, что твой всеобожаемый мойщик оказался любителем некрасивых и богатых мальчиков и хладнокровно использовал тебя, чтобы познакомиться поближе с твоим парнем. Я смотрел вашу ссору в уютном кресле с чашкой свежемолотого кофе в руках, смакуя каждым глотком очередной этап вашей комедии, уж точно не достойной пера Аристофана. Одна ошибка, один просчет стоили тебе целого куска жизни. Мне перечислять твои грехи дальше?
Продолжаем наше путешествие по этажу напротив. Мужчина, за сорок, в деловом костюме стоит с дорогим сотовым телефоном у окна и что-то спокойно говорит, почесывая свой кривоватый нос. Он выглядит как всегда уверенно: его темный пиджак идеально сидит на нем, брюки великолепно отглажены, туфли начищены до зеркального блеска. Наверняка от него пахнет очень дорогим одеколоном, его носовой платок явно под цвет галстука, а рубашка такая белая, что слепит глаза. Стоит он уверенно, прямо, правильно, строго, как для парада перед строем своих вечно не выспавшихся менеджеров с кофейными пятнами на штанах, девушек-дизайнеров со спутанной прической и пустым взглядом, уборщика в бледно-серой униформе с придурковатым именем на бэйджике и длинноногой секретаршей с силиконом вместо мозгов. Он наверняка ездит на люксовом седане, ужинает в фешенебельном ресторане, вызывает на дом девочек из эскорт-услуг и пару раз в год летает на солнечные пляжи Мальдивов. О, нет, у него всё хорошо, стабильно, весело, классно. Всё схвачено. Всё до скучного полноценно, всего до ужасного хватает. Сейчас он закончил говорить и, почему-то, торопливо оглянулся. Ах да. У нашего идеального бизнесмена есть маленький скелет в шкафу. Большом, деревянном, из ценных пород дерева... да-да, прямо как в рекламных буклетах, с позолоченными ручками и потайными дверцами, за которой скрывается комната с мониторами. Ведь наш бизнесмен с кривоватым носом и чистой рубашкой имеет маленькую слабость: мужские перчатки. Всякий раз, возвращаясь домой, он приносит с собой лишнюю пару мужских перчаток, после чего бережно кладёт свои трофеи в маленькую дверку внизу шкафа. Вот и сейчас этот напомаженный болван боязливо оглядывается, будто кто-то придет и утащит его трофеи, залог разнообразия в его жизни. Из наблюдений за этим карманным воришкой большого полета я вынес для себя только: человеческую скуку не остановит ничто.
В квартире напротив живет примерная семья из одного сумасбродного папаши, мамаши, сующей свой нос во все щели, углы и дыры, сынка с батарейкой во всех местах и дочки, вечно теребящей мать за дешевую юбку и прячущуюся от брата и самого разумного существа - двух рыбок, выпученными глазами смотрящими на всё это. Сейчас отец убежал на работу, одев свою дурацкую выцветшую куртку, галдящие дети ушли в школу, а мать, одев свой ситцевый передник, опять принялась готовить что-то, из-за чего муж опять будет молча кривить лицо, а дети говорить, что мама не попадет даже последней хлеборезчицей в забегаловку за углом. Она медленно нарезала овощи, поглядывая одновременно в маленький кухонный телевизор и на кипящую кастрюльку, после чего, бросив нарезанное в воду, подошла к окну. Она посмотрела в небоскреб напротив. Она закричала. Она кричала неистово, вкладывая весь свой явный и потаённый страх и глядя мне прямо в глаза.
Чудесный вид из небоскреба. Всё из стекла. Мечта любого параноика. Мне не нужны сериалы. Не нужны книжки. Я вижу жизнь. Жизнь, какая она есть. Здесь летает муха. Она забавная. Я не хочу ничего делать.
В стороне от меня раздался треск. Я услышал торопливые шаги, крики, скрип открываемой двери. Зачем так грубо? Я же спокоен. Я вижу двух людей в форменных фуражках и мундирах со значками. Они топчут своими грязными ботинками мой пропылесосенный ковер, что-то говорят. Наконец, они подходят к моему кожаному дивану и глядят мне в глаза. Долго, бесконечно долго. Даже в моем положении. После чего один из них достает рацию и говорит:
- Диспетчер, у нас тут труп на 6-й авеню. Пришлите команду судмедэкспертов.