 |
Через несколько дней наступит декабрь. Сумрачные облака ползли по небу, куда ни кинь взгляд. Горизонт терялся среди ломаного графика многоэтажек, укутанных туманом. Там, дальше, то ли мерещились, а то ли и впрямь проступали башенки стиля барокко.
Никому не нужна эта война до конца. Не докуренная до конца сигарета полетела вниз. Стукнувшись о покрытую изморосью стену, раздражённо бросила искру. Много сказано о том, что курение - ритуал. Просто ритуал, помогающий смириться. Но человеку на пятом этаже казалось глубже, казалось, что привкус горького дыма проникает в в самую кровь, делая человека частью реальности. Примиряя с фабричными трубами, заставляя искать красоту асфальта. Дым - непременный атрибут туманного ноября. Непременная деталь, делающая живое тело роднее урбанистическим пейзажам.
Люди под окном пробегали, бледные больные лица. К чему стремятся? У нас давно нет значительных открытий, и нельзя сказать с гордостью творца - о возрастающей скорости нового поколения. Поколение пост-информационного века низвело ценности к пьедесталу повседневных развлечений, туда же, где лежат позавчерашние почерневшие розы. И столько же к ним и интереса. Возможно, посмотрят ещё любители декаданса сквозь тёмные очки на силу духа, на широко распахнутые глаза с фотографий пятидесятилетней давности. Посмотрит сквозь фильтр фотошопа и втянет дым через фильтр мальборо. Вот и снова он взвился вверх, смешавшись с туманом. Здесь уже стоит пятно от кофе, уже стоит клеймо - "продано" или "не годно", здесь договорённости с продюсерами, но без азарта. Здесь кино ни о ком ни для кого. Эфир забит привычным, расслабляющим потоком. И те, кто там снимались, и те, кто снимал - равно знали об отсутствии во всём этом души.
А где она осталась? Человек потёр покрасневшие глаза. Может, в разговорах на кухне... может она ушла глубоко под землю, там где в сладостном запахе керосина и резины несутся поезда метро. В умении поймать моменты и почувствовать их. Раз уж мы больше не умеем их выразить, раз уж больше не ценно это на бирже.
И всё это ложь, что любовь будет всегда способна пробудить сердца. Нет. Эти лица. Они не хотят, не станут просыпаться из своего сна. У каждого есть уютный самообман, где тепло. А снаружи - туман дымного ноября, что проку в него смотреть? К тому же почти стемнело, и теперь уже точно не видно проступающих ранее из дымки башенок старого собора.
|  |
