- Миниатюра превосходна, спору нет... Однако хотелось бы высказаться по поводу ряда моментов. Ты не возражаешь?
- Нет, не возражаю.
(из комм 12)
Порою, закрыв последнюю страницу прочитанного, долго не можешь успокоиться. Написанное настолько пленит, что жизнь уже не кажется столь хмурой и обыденной. Ощущение светлого, радостного наполняют душу и хочется, взять работу, поднять высоко-высоко и нести по земле переполненный чувствами благодарности. Нести и кричать на всю округу: - Люди! Вот рассказ, написанный человеком, который способен пробудить всякого, кто хоть немного сомневается в прелестях жизни.
Именно такие чувства наполняют меня и сегодня, когда я вновь и вновь возвращаюсь к миниатюреТатьяны БАЙР "И Повторилась В Жизни Неизбежность...". Кажется, что встретился с человеком, работы которого можно читать стоя только на коленях. Её произведения, как луч солнца, освещают окружающее тебя пространство. Склонив голову, не смея поднять глаза, думаешь, что это для тебя написано. Только для тебя!..
Вы только вслушайтесь: -
Никому не подвластное время бежит неумолимо.
Обманув все надежды, словно пролетевшая юность, беззвучно и незаметно лето растворилось в последних своих деньках.
Вот и снова за окном пора угасания.
Неуловимая грусть начинает овладевать душой, наблюдая за окном признаки элегической поры. И такая неизбежность подкрадывается в подсознание, в самоощущение. С укороченными днями будто укорачиваются возможности души и тела, желания и мечты...
Метаморфозы времени владеют незримым искусством загонять душу глубоко вовнутрь себя и заставляют оттуда наблюдать безотрадно за силой неизбежности.
Похоже, что некоторые особо привязаны к переменам погоды, времен суток, времени года...
Как же любимый Пушкин так благословил время его "очей очарованья"?! Как он смог с любовью созерцать "прощальную красу" - время увяданий, отмираний всего цветущего?! А может, ответ скрывается в его возрасте и способности всечасно влюбляться?
Пора разочарований, пора уединения души и сознания...
Период анализа и переоценок. И, конечно, ностальгии...
Теперь почти каждую ночь идут дожди. И под стук дождя мыслями овладевают вспоминания уже далекого, но такого безоблачного, лета!
C первых строк своего творения, автор призывает перелистать прожитые годы и задуматься в ощущениях мира. Того самого мира, который окружает всех нас. Именно этого нам не хватает в стремительном беге из дня вчерашнего, в день завтрашний.
Но что-то царапнуло в тексте. Ещё и ещё раз вчитываешься и находишь: - Вот и снова за окном пора угасания.
- Да, - говоришь себе после анализа написанного. - Слова "Вот и..." здесь явно лишние. Они, как след от предварительного наброска на полотно, где должна сформироваться картина. От них веет незавершёнкой. А слова "снова за окном пора угасания" должны закончить абзац, поскольку являются продолжение и уточнением предыдущего предложения.
По крайней мере, так видится со стороны.
Вспоминается море...
Раннее утро. Спокойное море. Теплый соленый воздух. Пустынный пляж. Легкий морской бриз... Умиротворение...
Отель находится на берегу моря. Ранним утром выхожу на набережную. Небо встречает своей лазурной бесконечностью. Утренний морской воздух вмиг обволакивает, приветствуя.
С вожделением ловлю соленое дыхание моря...
Как же живописно помещает нас автор в место действий, ощущений, впечатлений. Именно на затихшем осеннем побережье можно во всей красе познать покой и уют одиночества. Там, где под летним солнцем, ещё недавно, разносился радостный визг детворы, звучал многоголосый говор отдыхающих, звучала музыка динамиков, раздавались гудки прогулочных параходиков и волны стремились навстречу приехавшим вдохнуть в себя солёный ветерок приносящий одухотворение. Всего этого теперь нет. Нет потому, что пришла осенняя пора. Но море осенью не менее прекрасно, нежели летом.
Но зачем его так много в тексте? Ясно, что подразумевается именно оно. Его достаточно и в первом предложении. Достаточно на весь абзац. А там, где предложения связаны с ним напрямую, необходимо чуть-чуть их изменить. И что тогда получается?...
Отель на берегу. Ранним утром выходишь на набережную. Небо встречает своей лазурной бесконечностью. Утренний воздух вмиг обволакивает, приветствуя.
С вожделением ловишь соленое дыхание пространства протянувшегося до горизонта...
Вновь возвращаешься к тексту. Вчитываешься в слова. Ощущаешь всю их прелесть и пробуешь очистить её от того, что кажется лишним. Того, что как карандашный набросок проступает через палитру красок подаренных автором.
И тут, словно раскалённым железом пронзает сознание: - Кто?! Кто дал мне право вмешиваться в прекрасное творение?. Отзывы в комментариях к написанному говорят за то, что работа вполне самодостаточна. Так не уж-то ты мудрее всех откликнувшихся на прекрасный текст?
Так нельзя! Ничто не является оправданием во вмешательство того, что написано без твоего участия. И как бы свято ты не относился к автору, он всегда будет прав, если пошлёт тебя куда подальше.