|
Ах, эта самиздатовская грусть!
Её запас на СИ - неисчерпаем.
Одна надежда, кто-то раскопает
Лет через сто, и пусть не наизусть,
Прочтёт стишок и удивится драме,
Что отыскал в архивном пыльном хламе.
Задумается: всё как мир старо...
Писали до него стихи, страдали,
Друг друга без стыда перевирали,
И выпадет на труд его зеро.
Взгрустнёт поэт, свою похерив лиру,
Не дотянувшись строчкой до кумира...
А нам-то что с того? Сейчас живём!
И рано подбивать ещё итоги,
Пока рука крепка и носят ноги!
Пусть срок идёт на радость, а не в лом.
А если иногда на сердце стужа,
Держись, проходит всё, и время кружит
Большою серой птицей в облаках,
И скорбный дух с собой уносит в небо,
Терзая и зажав в когтях свирепо.
Рождённому летать - неведом страх.
Освободись из временного плена,
Наполни кровью высохшие вены
И не страшись небесной высоты.
Ведь чтоб упасть - взлететь необходимо,
Подняться над обыденностью дыма
И мёртвой пеленою суеты.
Живи свой век без страха и тревоги,
Пока рука крепка и носят ноги!
|
