Последний взгляд на остатки реальности? Что такое? Стало страшно?
Нам всегда страшно, когда мы, вдруг слышим,
узнаём, видим, вроде бы что-то такое знакомое,
но в тоже время такое далёкое и запредельно не понятное.
То что, всегда с нами, но в тоже время так далеко от нас.
Глава 1 "Как странно, я слышу, как мычат коровы!"
Запотевшие, бездушные стёкла, они знают тебя лучше, чем кто-либо в этом странном состояние, веществе, сне или жизни. Каждый упрямо хочет называть это своим именем, названием, богом. Кто-то или что-то, сидит около, холодного окна, прижавшись к нему теплой нежной щекой, и ждет, мечтает, живёт. За окном идёт дождь, неспешно скатываются капли по прозрачной вертикали мироздания. За ней, где-то там, она! Она та кого ты ждешь, она для тебя бог и дьявол в одном лице. Она то, что ты вкусил, она то, что ты должен будешь ещё долго и безысходно любить всем сердцем. Даже если ты в случайной аварии, по её вене, потеряешь обе, ноги и тебя парализует, и ты всю жизнь будешь, обречён на то, чтобы каждый день ощущать запах собственной мочи, и слышать от себя сплошное коровье мычанье. Ты все равно будешь любить её и ненавидеть. Мама, я тебя люблю.
***
Навязчивая мысль, что у тебя рак кожи, мозга. Подобные мысли, они есть у всех. Они не дают безмятежно и блаженно спать, есть, жить. Ты не знаешь, откуда они берутся, и куда улетучиваются. Будто кто-то тихо со злобной, усмешкой на устах, нашёптывает тебе. ТЫ ОБРЕЧЁН, ТЫ СКОРО УМРЁШЬ, ТЫ НЕ КОМУ НЕ НУЖЕН. Ты пытаешься не слышать, но, тем не менее, всё это будто пальцем вдавливается в твой мягкий, доступный разум. Вначале тебя, это ужасно угнетает, но со временем ты меняешься. Ты становишься, самой пустотой, трепетанием листьев в ночи, теперь ты конец и начало. Нет ничего, ни смерти и болезней, ни жизни и исцеления. Тебе нечего терять и приобретать, ты пустота. Время от времени, ты видишь таких людей, они словно лёгкий порыв ветра, пролетают на улице. В их лицах нет чувства смятения. Которое давным-давно уж живёт, в каждого из нас. Они уже были обречены, но их обречённость стала для них выходом. Выходом из того, что мы называем жизнью, счастьем, любовью и смертью. Они не боятся больше умереть. Они уже мертвы.
Глава 2 "Любовь похожая на буддизм"
Боль, жестокая боль, пронзает меня насквозь! Все, что было создано, на протяжении моей, тернистой дороге к счастью. Рушится, большими острыми осколками, впивается мне прямо в раскрытую душу. Душа вся израненная, окровавленная, но всё ещё не сдавшиеся. Ползёт в ближайшей угол, с зажатым, окровавленным, осколком в ладони. На её лице, нет ни тени страха, сомненья. Только вот, глаза!!! Глаза, наполненные такой болью, что смотреть в них, всё равно что, взглянуть на саму безысходность. Она подымает, зажатый в ладони, осколок боли. Смотрит на него, спокойно, без страха, словно собака, склонив голову на бок. По её рукам струится, горячая, алая кровь. Ладони разрезаны. Она поворачивает голову, смотрит на всех вас. На лице застыла улыбка, странная улыбка. И вдруг, осколок боли мгновенно, опускается на её запястья. Раз, два, три, четыре, её некто не пытается остановить, все застыли в диком, всепоглощающем ужасе. Её руки в алом, она смотрит на них, кровь струится, пульсирует с каждой секундой делая её всё бледнее и бледнее. Она смеётся, протягивает руки к вам. Кричит.
-Я люблю тебя! Люблю, прости меня. Я не могу больше так, прости ме... меняя!
Голос становиться, всё тише и тише. Меркнет свет.
Глава 3 "Поголовное хлопанье, ангельских крыльев"
Живой, как не странно живой. А как хотелось, мечталось, изливалось на бездушный бетон, остывающей слезой. Почти, простился, почти простил.
***
Все, кружились вокруг меня, изрекали много слов. Но я, не как не мог осознать, что им всем от меня надо. Говорили, чтоб я не делал глупостей, что всё пройдёт и будет прекрасно.
-Куда пройдёт, когда будет прекрасно? - Думал я, крепко стискивая в ладони кусочек изумрудной боли. Пивное стекло, непринужденно резало ладонь, а боль - сволочь, как не странно, куда-то, убежала.
Спряталась сука!
- Даже ты, оставила меня. Как же так?-
Нет, вернулась, стерва. Голова опять начала раскалываться. Вены, раскалённые вены, несут волны портвейна с пеной пивного прибоя. И вся мощь, безбрежно выпитого мной, жидкого счастья, обрушивается на мой больной разум. Волна-боль, волна-наслаждение, боль-наслаждение. Всё перемешивается, чувства уверенно презирают действительность.
-Нет, я больше не чего не хочу. Некого не хочу видеть. Не хочу жить!!!-
Вскакиваю. Стеклышко в руке пробуждается, истомно стонет, жаждет. Когда, кода же оно, омоется в теплой сочности алого? Осматриваюсь, все захвачены собой. Тихо, тихо и спокойно, стараюсь отойти от всех насколько возможно. Зелень стекла, переливается, трепещет. Заворачиваю за угол. В раскрытой ладони поджидает, блеск, битой безмятежности. Подношу к запястью.
Я почти, рядом. Почти достиг тебя. Свобода близка.
-Прощай!-
Осечка.
-Нет, сука! Живи, ты будешь жить. Так легко не уйдёшь. Кто б тебе позволил.-
Пьяные ангелы, принявшие облик, мне знакомых лиц, не так и глупы.
Тут как тут.
-Ты что, охренел, что творишь?- Поголовное хлопанье, ангельских крыльев.
Ты снова жив. Снова обречён. Новообречённый.
***
Но в кармане, тихо, притаившись. Греется, ненавистно вслушиваясь, к ударам моего сердца. Зелёная, бутылочная острота свободы.
Глава 4 " Пурпурна - алая трава"
Я предлагаю вам остроту, эмунитет от жизни,
Холодное лезвие, высотное здание,
Не бойтесь, всё законно, пускай не перед богом,
Но вам всегда можно, мы сотрём эти логи.
Ну, вот прекрасно, не плачь детка, всё отлично,
Иди ко мне, я приласкаю, не всё так критично.
Не стоит так кричать, на меня.... Заткнись, сука!!!
В твоих глазах боль, всё, тише, не звука!!!
Без будущего? Нет.... Без прошлого? Нет.... Чёрт, такое чувство, что нет, не чего. Вообще не чего нет. А ты есть... Лихорадочно, курить в ожидание чуда, исцеления, самого существования. Но не чего, не происходит. Ты один....
Хотя так, много людей тебе стремятся помочь. Их помощь мила, изредка она тебя избавляет от самого себя. Но, потом всё заново, от себя не сбежишь. Хотя и это изредка удается.... Ха-ха, даже от себя ты можешь, уйти....
Опять один.... Ну и пусть.... Какой прохладный вечер, наверно пойдёт дождь. Скорей всего пойдёт... Глаза, опять пусты и холодны.... Куда-то бредёшь, вроде бы в сторону луны.... Зачем? Зачем, я спрашиваю в тысячный раз. Зачем я здесь....? Я знаю что, я не должен быть здесь. Что я вообще не должен быть, собой. Кто же я!!!!!!!???
Дождь, первые капли холодом режущей влаги. Черный асфальтовый прямой путь, с каждой секундой всё прекрасней сияет разбившейся влагой. Я подымаю глаза.
Яркий свет.... Удар, боль... Визг тормозов....
Какая мокрая трава.... Такая мягкая и теплая... такая теплая...