- Ну, просто у неё в резюме стоит "chain-smoker". Вот движок и...
- А.
Борщ повернулся в кресле навстречу вошедшим, откомментировал тему шпилькой в адрес начальства:
- Задрали. Кроилы. Ресурс всё режут и режут...
- Так что?
- Вот рендер. Изучи. Послушай её, просто послушай.
Включил...
- Трансляция.
- Поганый рендер.
- Зато миленькая!
- Угу...
Втыкали в рендер все трое: Слай, Борщ и Фрол. Фрол - впервые, остальные явно нет. Пигалица вещала приятно осипшим голосом:
"Я по глагне там не хожу, не! Ну и вот - я в Седрика вышла. Просто, заскочила. Ну, у меня с ним соединено - мы дружим же. Ну и вот: совершенно дурацки стало! Весь слой перекосячил. Во-первых, музычку фоновую - перемиксил, перенастроил. Там резиново бумкает всё так, и поджуживает... И мелодия там одна такая была, приятная - так вот, совсем редко попадается теперь, и стыкуется с какими-то кусками дёргаными, вообще всё недушевно стало!"
"Нешт нет?" - невидимо спрашивал Слай.
"Я вообще нешты не собираю, да ну, и врагов отключаю - просто, бродить люблю. Чтоб звери ещё красивые были, странные... И привидения."
"И?"
"Потом слой, который... Ну вообще не знаю! Но как-то вышла. А Седрика нет и нет."
- Исчез? - уточнил Фрол.
- Да.
- Кто вообще этот Седрик? Прокачали?
- Вот профиль, - ткнул Борщ. - Система корреляцию 0.9 выдала.
Фрол глянул...
- А. Блогер-влогер-правдомес. Вот так и знал! И? Я должен его искать? Почему я?
- Как почему? - воздел брови Слай. - Ты не испорчен. Ты не отягощён. У нас дыры в штатном расписании! И, надо же с чего-то начать. Тебе портфолио вообще нужно?
- Ну... положим. Всерьёз думаете, что справлюсь?
- Да. Не бойся испачкать морду кровью, так говорят молодые львы.
- И помни, что у богини удачи нет головы, - довесил Борщ.
- Ыыфф... Что ещё во вводной?
- Ну, что... Исчез, база глюкнула. Будто нарочно. Теперь его нет нигде.
- Как славно!
- ...Однако за день до того он анонсировал "Правду о Перводвигателе"...
- И? Я не знаю, что есть Перводвигатель.
- Фрол, тебя потому и шлют, что не знаешь.
Фрол покивал, с ухмылочкой. Спросил, имея в виду Седрика:
- На нём метка-то есть?
- Конечно же. Но она глюкнула. Короче, вести будет - мы проставили - но хиленько. И да. Виар не надевай, не бери вообще. Карты не будет всё равно, там недострой и заброхи.
На точку прибыли через полчаса. Инструктировал Слай:
- Лесок видишь? Скалу видишь?
- Да.
- Шесть кругов по часовой вокруг вон того камня...
- Спираль?
- Да. На седьмой не заходи, там боярка.
- Угу.
- Светить будет на стационары, транспорт найдёшь. Слои вообще ломаные, но жёстко не триггерит. Справишься.
- Угу.
До леса на сороковочке дошёл за четыре минуты, скалу (камень) асфальт огибал как слева, так справа - очень удобно. На третьем круге самокат, впрочем, сдох. Спираль - да ломаная...
После пешего шестого оборота дисциплинированно вышел вбок - лес в этом слое порядком скукожился, но туман никуда не делся. "Всё-таки нуар", - отметил Фрол. - "Эх... Молод я для такого дерьма..."
За полосой кустарника таились неуверенные рельсы на ветвистых шпалах, обещавших приютить любую железнодорожную прихоть, хоть зубчиком, хоть поперёк - но обещали это неуверенно. Вдали проступала станция, Фрол двинулся к ней.
Встречным курсом (потребовалось отшатнуться, да!) проследовал состав на стимпанк-тяге. Во лбу паровоза кругло фигурировал иллюминатор, сквозь который светило горящее топливо. Вагоны тоже все сплошь были круглыми, кабины на паровозе не вышло. Весь состав ухитрялся держаться на одной рельсе, вторая не требовалась. "Не поеду", решил Фрол.
У семафора, мудро прищуренного, обнаружился велосипед - поначалу исправный, вменяемый. Но проехать на нём более ста метров не удалось: в велосипеде становилось всё больше колёс. Закрылков, открылков, закоулков... Руль тоже рогатисто оленевел, троссики тормозов жили сложной жизнью... Всё, ладно! Вот уже и станция, она близко. Печаль захолустья. Запах дыма и креозота.
Фрол вошёл в вокзал, и тут триггернуло.
Слой был явно какой-то битый. Мутных интерьеров бар со стойкой, почти безлюдный. Обслуживала роботесса, если не сказать киборгиня. Фрол сидел тут как будто уже с полчаса - такое вырисовывалось ощущение. Перед ним - вот проверил на вкус - в бокальчике стоял морковный сок. Ярко-рыжий. Соседка по эту сторону барной стойки - валькирия в бронелифчике - повернула голову, взгляд её был нагруженный.
- Ты не бухаешь, - отметила она. - Это странно.
- Да, - согласился Фрол. - Но в остальном всё терпимо.
- Ой ли? Ладно, расскажи, почему не бухаешь.
- Запросто, - кивнул Фрол. - Но сначала расскажу, почему бухаешь ты. Так понятней будет.
- Ну.
- Твой сценарист гонит этот формат, потому что сам побухать не прочь, бухающая фанбаза подразумевается, формат до сих пор надёжен - так же считают продюсеры, бухающие. Ты вполне священный товар, для обоймы героев штатная необходимость.
- Ну, это очевидно. А ты, значит, инди? Весь-такой?
- Нет. Что, на нуарного детектива не тяну? Без бухача никак?
- Никак.
- Ну, как знаешь.
- Знаю. Прими вот это. Триггернёт.
Что ж... Триггернуло.
Ландшафт был в некотором роде схож с отправной точкой: очертания холма-скалы угадывались, подходы к нему тоже, однако не было ни леса, ни дороги, ни тумана. Желтовато-оранжевая нежаркая пустыня, чреватая приключениями с ноткой нудности. Фрол попробовал обойти камень против часовой - и через полоборота наткнулся на славное зрелище: сидящую на земле, спиной к камню, полуголую девчонку нежных (вот да, нафиг эти воительницы!) пропорций и очертаний. Заметила Фрола, посмотрела на него с опаской:
- Ты кто?
- Я искатель правдоискателей. А ты?
- А я чудесная волшебная фея. Но я потеряла диадему, диадару и диастему. Вообще всё почти!
- Как же такое случилось?
- Не спрашивай! Жизнь феи полна приключений.
- Ладно. Рискну предположить, без диастемы ты даже лучше стала, нет?
- Да. Я лучше всех. Но...
- Что?
- Мне необходимо собраться с силами. Вон там стоянка таксомотора. И если поможешь до неё доползти...
Действительно, неподалёку за кактусами что-то старательно мерещилось. Техническое. С флагштоком.
- Идти можешь?
- Ох...
- Не вопрос, понесу на руках. Готова?
Фея посмотрела гордо. Потом оценивающе. Потом увела взгляд...
Фрол приблизился. Подхватил чудесную под коленки и плечики. Поднял...
Шага через три сообщил:
- Ты очень привлекательна.
- Ффых! Только сейчас заметил?
- Нет, сразу. Я это в смысле: не боишься вот так, одна?
- Ххых. Я же фея! Со мной шутки плохи, лучше и не пытайся.
- Да я вроде и не...
- Вот-вот. Понимаешь.
Ещё шагов через дюжину Фрол поинтересовался:
- А диастема - зачем?
- Так просто, - с безразличием ответила несомая.
И пояснила:
- Без неё просто нечего терять.
- Ладно, - продолжал поддерживать беседу Фрол. - А... Скажи: ты не видела тут субъекта, лопочущего нечто про Перводвигатель? Или про то, что сила в правде?
- Вот уж неправда, сила в диадаре!
- Что такое диадара?
- Волшебная палочка из кедра.
- А. То есть, о! Диодара, через о, да?
- Я так и сказала. Ладно. Правда! Я знаю, куда он свалил. Вон туда! - фея показала направление куда-то в смутную неопределённость.
- А что там?
- О, сейчас расскажу! - оживилась фея. Для декламаций силы у неё явно были. - Блаженны валящие, ибо они перевалят! Ибо воистину! За перевалом - Няшная Тащ, страна чудесов. В ней правит Тащ-майор, подправляет Тащ-капитан, приправляет Тащ-полковник - но заправляет всем Тащ-старшина. При этом все чудесы поклоняются богине Тащендре, она тощая примерно как я. Вообще я вполне за неё сойду!
Тощей у неё была грудь - хотя и не совсем тощей. Нормальной, по комплекции. Не комплексует, а наоборот - гордится тощестью, как достоинством. Хотя - какая тощесть, всё нормально. Тяжело, вообще...
- ...Что ещё? Столица - город-герой Тащемто. Река Тащица. Ещё есть населённые пункты Тащпад и Тащскрин.
Здесь Фрол как раз донёс чудесную фею до таксомоторной площадки, сгрузил с себя, поставил на ноги.
Читавший свою водительскую карточку как что-то новое возница поднял взор, включился:
- Что? Тащ? Я оттуда как раз.
- И как там?
- Ноль драйва, всё еле тащится.
К разговору решительно подключилась девушка-лисичка, сливающейся с пустыней внешности, собиравшая с кактуса алые ягоды:
- О, Тащ! Няшная! А там поняши водятся?
- Без понятия.
- Нет. Стоп. Беспонятия - страна на востоке, названа так именно потому что поней там ноль. Особенно розовых. Но никто ничего о той стране не знает.
- Я впервые вообще о ней слышу, - заявила фея.
- Во-во! Это её свойство.
Возница, тоже понятия явно не имевший, деятельно вливал из бутылочки что-то куда-то. Предположительно, в бензобак. Авто выглядело, кстати, разумно: в меру обшарпано, без тента, цвета жухлого, пошиба древнего. А сам возница был благопристоен, изысканно бородат, одет в сафари с жилеткой и даже шейный платочек.
- Вы не похожи на таксиста, - сделал комплимент Фрол.
- Таксист я так, для души, - осклабился тот. - А вообще я...
- Кто?
- Ну, меня по-разному называют. Иногда кочером, иногда кучером - это всё от старого слова коучер... А попросту я наставник. Пастырь. Пастор. Веду, везу, наставляю... Паства, она как паста! И если наставить ей препятствий...
- Она обтечёт.
- Да! Заметили, что слова пастырей всегда обтекаемые? Итак. Куда едем?
- Туда, - показала фея в смутную даль.
- ...Я слыхала о стране Директории, там все директора, - гнала свою шнягу лисичка. - Но некоторые генеральные, а некоторые так себе.
- Это где-то не здесь, - отмёл всякие надежды кучер.
- Ну да. Там, - показала в никуда лисичка.
- Вот нет, - возразила фея. - Там другое. Шайтанат. Тотальный тоталитаризм под властью Шайтан-монарха.
- У вас неправильные сведения, - внёс корректуру пастор. - Там абсолютная анархия. Всем правит Анарх, он осуществляет бесправие. Над собой он не властен, и никто не властен над ним. Беспредел, беспорядок, беззаконие поддерживаются неукоснительно! Шаг вправо, шаг влево - любой шаг рассматривается как властная амбиция, а это недопустимо. Но мы ведь туда не едем?.. Во-от... Кстати, дам пояснение. Которое от слова пояс. Таксомотор - это движение на таксах, так ведь? Согласен, таксы идеальны для загрузки в беличье колесо, темпераментом и габаритом. Но у меня не таксы, а лайки! Вот сюда шмявкаем, кликаем, тыцкаем, лайкаем... поехали!
Триггер.
"Хм, в этом шалмане я уже был..."
Стойка. Валькирия, бухая уже в отъявленную хламину. Как раз до точки сюжета, чтоб встрепенуться, воспрянуть, разметать в труху роту врагов - и упасть отдохнуть.
- А. Ты, - сфокусировала она взор на Фроле.
- Я.
- Всё думаю... Вряд ли ты лефтовер. Но и не топчик.
- Угу.
- Вид нормального героя, но внутри этакий особый, да. Это модно.
Прищурилась:
- ...Ладно. Бомбовоз.
- Что?
- Носитель фичи. В конце выяснится, что ты можешь что-то такое странное. Или не в конце.
- А! Ничего так. Знать бы фичу...
Пожала плечиком, чуть не сверзившись с табуретки от этого движения. Подумала. Сообщила:
- Кстати. Тут одна косплеерша с перегруза диадему забыла. Не передашь ей?
На диадему триггернуло, резко.
Вот понесло же...
Берег, песок, дом фанерно-коробочных очертаний, взором необъятен, проёмы входов. И возле каждого горит костёр, бессмысленно: день, дымка... Из воды за спиной восстают многоякие ктулхи, внесколькером, с пентаклями в тентаклях, или не разглядел, так, не тормозим, во вход - туда зовёт метка! Лестница... двери... эта?
Не заперто. Внутри - квартирка, с виду. Голова кухни с позвоночником коридора... Проломился сквозь бамбуковую занавесочку, блямк... Спиной к окну стоял самурай, вооружённый сакурой, на увещевания не реагировал и нёс совершенную икебану. Фрол подхватил эфес кандибобера, снёс канделябр. Фанерная стенка рухнула, за нею маячил нинген с шестизарядным негредо, он был одет в соломенное мохито и вязаный акинак. Фрол взял форшлаг наизготовку - тут нингена ударило в шомпол тяжёлым бакштагом, тот осел в мамалыгу. Нанёсшим удар был, несомненно, Седрик - да, точно он!
- Ты из клаустофобии? - вопросил нашедшийся. - Чёрт, нет: мерихлюндии... А! Я здесь слова разучился путать! В смысле, вязать...
- Должно пройти, - успокоил Фрол. - Где выход?
- Прыгай!
И показал, как...
От нескольких прыжков дуэтом здание рассыпалось вместе со слоем - как рота врагов валькирии. Звук, трескомый, слился в гул, пропеллерный, перешедший в турбовентиляторный - далее стих, слившись в спокойный умиротворяющий фон... аэропорта? Да, точно аэропорта! Фрол обнаружил себя и Седрика в просторном зале ожидания чистой зоны с белыми кожаными диванами и стеклянными столиками.
- Присядем? Тебя как?
- Фрол.
- А меня Седрик.
- Знаю.
- Ха! Тебя за мной ведь послали? Выручать.
- Да.
- Вот, мы уже в хорошем слое! Хаб, как думаешь?
- Увидим.
Да, здесь было спокойно и малолюдно. С потолка лился текучий свет, из саундбаров сочилась красивая лирическая песня: 'That makes your vacuum cleaner' (во всяком случае этой строкой завершался каждый припев). Мимо тащился с тележкой сугубо инопланетной внешности инопланетянин, бурча:
- Vacuum cleaner does not work in vacuum? Makes no sense. Stars brighter, vacuum cleaner... That's the way! How do I clean my vacuum? I own ten grand of space, but I'm bored of stardust...
Седрик подтверждающе кивнул:
- Песня реально косячная. Переврана. Я знаю её. 'That makes your shadow longer' - вот что поют в оригинале.
- Чем это лучше вакуума? - решил повредничать Фрол.
- Смысл! Твоё Солнце идёт к закату. Угу, закат Солнца вручную... Своими делами. Тень, опять же: тёмная сторона персоны, что ли.
- Нет, мне пылесос как-то ближе. Клинер... Блендер... Морковный сок...
- Ха... Бар, валькирия?
- Да.
- Слыш, а диастему у девчонки ты затырил?
- Не, - отмахнулся Фрол. - А что, диодара у тебя?
Тут, то ли на диодару, то ли на общий диспут о поэзии, триггернуло. Фактурки вздрогнули. Со стен сошёл мятно-бархатный, изжёванный до складочек голос:
- Прислонявые слонявки заслоняют небосклон. Кто здесь?
- Он ищет правду про Перводвигатель, - внёс объяснения Фрол. - А я...
- Ждите, - недовыслушал голос.
Слой передёрнуло - но в более ясную сторону, вот прям норма во всех детальках. Ну реально не придерёшься. Даже себя чувствуешь безудержно настоящим - а тут ещё и... Из рамки досмотра в холл вступил респектабельной внешности субъект то ли с термосом, то ли с умной колонкой в руке, пробормотал вникуда:
- Допью пока... А то с жидкостью не пустят, - пригляделся повнимательней к Фролу с Седриком. - А, вы тоже тут чалитесь! Ну? Узнали?
- Кого?
- Что? - недопоняли оба.
Субъект пристроился на диван напротив. Отхлебнул из устройства, поставил оное на стеклянный столик.
- Ладно. К делу. Правда невозможна. Принципиально.
- Почему это? - возмутился Седрик.
Субъект закинул ногу на ногу, а руки на спинку дивана. Анонсируя обстоятельность.
- Знаешь излюбленный приём дипломатов? "Говорить правду, но не всю." То есть вроде и не соврал - но в информации такие лакуны, неупомянутые детали, что сшивается она, достраивается - в совершенно ложную химеру, где всё перепутано. Как раз таким образом, каким нужно манипулятору.
- Ну соглашусь, это манипуляция. Ложь, возникающая при сборке.
- Угу. А теперь попробуй правдиво изложить любую фигню, например "как я провёл свой день".
- И в чём проблемы?
- А прикинь. Доскональное описание дня! Всех мыслей, всех предметов вокруг, всех событий - ну, представил? Это ж немыслимые объёмы! Естественно, ты описание сократишь. Чего-то не упомянешь. Что-то интерпретируешь, обобщишь. И да, что-то переврёшь! Ненамеренно. Ты в любом случае дашь "правду, но не всю". А ведь я ещё ничего не сказал о размытости терминов - даже привычных, обыденных! Кстати, самые употребимые чаще всего наиболее многозначны. И, знаешь ли, люди воспринимают слова с тем или иным вывертом значения.
- Угу.
- Короче: всякая твоя "правда" - это "правда, но не вся". То есть наиболее хитрая ложь.
- Ладно, ладно, уболтал! Но ведь как-то люди общаются? Несложную инфу вполне можно без кривотолков подать!
- Можно, как бы. Но ты уверен, что правда о Перводвигателе - это именно такая простенькая инфа? А? Если ты её изложишь простенько - это будет настолько неточно, что станет враньём. Химерой смысла. Изложишь сложно - ... ну, попадёшь в самый омут блуждания разумов по "шокирующей истине". С попытками интерпретаторов выдать табун самых разных упрощений, одно сногосшибательней другого.
- Так. Понял. Я слушаю обычную риторику оправданий сокрытия правды.
- А сам-то понял, что сказал, да?
- Что?
- Упрощение, настолько простое, что всё мимо. Манипуляция.
Седрик задумался. Фрол задал вопрос в лоб:
- А что, Перводвигатель существует? Как и правда о нём?
- Магнус, дай резюме, - обратился к термосу их собеседник.
- Правда в том, что ты опаздываешь, - озвучил термос генеративным голосом. - Вылет уже через три минуты. А ты ещё не...
- Верно! Дай триггер.
Та-ак... Нет, вроде тот же холл, те же белые диваны, столик, термос-Магнус на нём - но оппонента напротив нет.
- Уже лучше, - кивнул Седрик.
- В смысле?
- Ну... Тяжело же! Тяжкий слой был. Давил прям. Всё вообще... жёсткое! Такое... серьёзное. Ненормально.
- А. Ты же всё тонко чувствуешь. Правду. Силу...
- Диодару, - добавил Магнус.
Седрик понурился. Достал карандашной длины деревянную палочку, светлую с орнаментами, вид держа смущённый и извиняющийся:
- Я не... Она сама мне дала! И тут триггернуло. Хотела, понимаешь, проверить, как с именем моим взаимодействует.
- Говорила, что сила вот именно в ней?
Седрик то ли кивнул, то ли нет. Потому что снова...
Да, передёрнуло. Слой моргнул. Те же мятно-бархатные фактурки, голос из стен - но иной. На этот раз гулкий, громоздкий и механический:
- Говорит Перводвигатель. Меня нет. Сила в правде, дрова в иллюминаторе, нас обманывают. В глазированных сырках ни глаз, ни сыра. Блаженны прыгающие, ибо они допрыгаются.
- Как это - тебя нет? Ты ведь врёшь! - привычно воспротестовал Седрик.