- Пошёл на три! - я повторяю снова.
Мне поперёк твоё давно уж слово
Любое, где бравады грязный град
Разрушил солнце в жертвенных покоях;
Где до сегодня мерзких канонад
Стенает гниль и рыщет: упокоя
Ей/гнили мало: надобно кровищ,
Что брызжет раны, но уже душевной -
Ей нынче НЕ довольно тленных пищ,
Что насыщают вонью благовенной.

Твоя беда, не можешь что понять,
Что души не гниют, подобно тлену.
Хотя возможно души торговать,
Готовя этим самым тлену смену.
В чём наторел. Но я не продаю,
Что не тобой, не мною мне сложилось
(Хоть Оные считают - одолжилось),
И для неё броню я не кую,
Поскольку Сила в ней жива СОБОЙ.
Напрявь свои стопЫ туда...К другой,
Где ты питался тленом, а мозги
Твои, меж тем, "пылились" в междуножьях.
И снег, что шлёшь, - подобие пурги:
Таким не заметают бездорожья.