Аннотация: ощущение поймано от пары телефонных разговоров. слова и детализация мои, и могут не совпадать с реальной картиной происходившего. сейчас это уже прошлое
я сидел перед компьютером (а время шло, тик-так, тик-так...)
похоже на маятник... в одну сторону качается, в другую...
я ощущаю перемещение, сначала медленно, потом быстрее, нестрашно что движение замедляется, вот... чтото очень важно совсем рядом...
И вновь оказываюсь на другом краю. ближе ли, дальше ли...
движение, которое кажется неумолимым, несет меня обратно. нет панциря, чтобы защитить живую душу. да и нет никакого желания пользоваться им. пусть хоть на время самой боли не думать о том, к чему так стремился.
пусть лоскутья души остаются на крючковатых лучиках звезд...
если оторвалось -- значит было некрепким.
некрепким -- нет! неправда это. пусть висят на звездах. и светятся...
в темноте ведь не видно, что с них могут падать капельки крови.
Интерессно, а ведь они должны притягиваться друг к другу. и к звездам....
наверно, они так и падают в пространстве, через половину бесконечности они встретятся.
а может -- они начинают кружиться вокруг маленьких, колючих, но таких ласковых звезд. и звездам кажется, что они не так уж одиноки... пусть хоть капелька -- но она рядом.
Душа -- что душа. когда то я считал, что у меня ее нет. что же получается -- она зародилась заново? или она просто притворилась на время, что ее нет.
Скорее второй вариант. приросла она к доспеху изнутри. не видно ее, ни на ощупь не найти. или просто цвет поменяла, где листик, где веточка, где тень от птицы...
Приходишь в себя. маятник снова где-то в самом начале движения, и снова вижу, что сами мы подкручиваем пружину, которая и подталкивает его, то в
одну сторону, то (увы) в другую. не пружина там даже, а прямой привод, тоооненький, как раз такой, наверно и отделяет человека от смерти и
порождений шайтановых. и тянется от колеса Сансары, на которое наматывается карма наша... летопись деяний и мыслей...
можно самому если не стать, то приближаться к тем великим, кто научился не наматывать на колесо летописи своих поступков. Но как быть с другими людьми?
ОДно желание -- разбить этот маятник...
Аххххх!!! -- воскликнет иной читатель, разобьешь маятник, на котором сидишь и будешь падать в пустоту... Пустота -- не зверь, не камнепад... пустота она
на то и пустота, что в ней нет, ничего нет. Одному в пустоте хорошо. одно плохо -- трудно забыть, что бывает по-другому.
да пошел он к бездне в зубы и в ступку к такой то матери... этот разтрехклятый маятник!!!
нету маятника, есть просто две души, которые кружатся в пространстве, то обнимая друг друга призрачными крылами, укрывая любимого от боли подступающей и принимая на себя боль наступившую.
если мы думаем и помним, сколь дороги мы друг другу, никакому маятнику не под силу вырвать кого-то из объятий.
и хочется верить, что кружение это не разбросает крылатых танцоров далеко-далеко... что, однажды соприкоснувшись самыми-самыми кончиками пальцев, они протянут друг другу руки, и эти сплетенные пальцы не в силах будет разорвать даже водоворот времени.