Аннотация: Тоже относится к "Несвоевременным мыслям" вслух. Чтиво на любителя.
МЫСЛЬ НЕСУСВЕТНАЯ - РАСПОЛОВИНЕННАЯ.
--
Почему кусок Вселенной плачет? Ведь Время, Пространство и Материя не плачут. Идут, шагают, падают, проваливаются и сохраняются в истинном объеме - но не плачут. А вот в этом отдельно взятом куске - плачут. Что необычного в нем? Кто так придумал? Как же так - в пределах этого куска Материя также подвластна Времени и Пространству, она исчезает, появляется...И НЕПРЕРЫВНО ПЛАЧЕТ! Одиночество Материи вне Времени и Пространства? Или наоборот - жуткая всерастворяемость в этих категориях? Но как же тогда трехногий Табурет Миропонимания? Неужели есть четвертый столп, который нигде не зарегистрирован? А если есть четвертый, то почему же не быть пятому? Где конечная остановка? Где эта автобусная остановка, где стоит кусок Вселенной и плачет, размазывая сопли маленьким кулачком и зовя маму...
--
Треснула, треснула так и ненайденная квинтэссенция реальности. Все представления о объемах и границах её оказались навсегда забытыми за ненадобностью. Бесконечность воздуха, эмоций и прочих проявлений существования испещрена всевозможными трещинами... трещинами. Единое стало множеством, множество стало единым... Единое множество, в вечном потоке стало размеренно изменяться и вносить изменения, как в себе, так и вокруг себя. Бытие перестало существовать в своём изначальном виде. Значит ли это, что бытие изначальное погибло? Или же это значит, что бытие единого множества рождено из лона бытия изначального, и теперь "их" стало два? С течением изменений множество постепенно образует более крупные множества... объединенные. Невозможность все-возможности даёт надежду на решаемость уравнения. Что есть существование? Что есть сущность существования и что есть реальность бытия?
--
И в начале было Одиночество. Я подошел к своему Я, и распилил его на множество мелких я. Тупо - ножовкой. Зачем Я сделал я? Не знаю...наверное чтобы выложить этими мелкими кусочками Я, но только не такой формы и целостности как изначальное Я. Вроде конструктора, или мозаики. Вот только собираться множество я в большое Я обратно не хотело. Постоянно чего-нибудь не хватало. Вроде бы мелочи, а Я уже не Я. Сел, задумался. Бунт мелюзги? Вряд ли...хотя...вдруг Я сам тоже чье-то маленькое отпочковавшееся я? Огляделся. Ничего вокруг. Пусто. Только звук пилы. Смотрю - одно из моих маленьких я пилит свое Я. Даже я-зык набок свесило от усердия. Меня начинает пробирать смех. А может не пилить? Взять, размягчить в кашицу, и вылепить такое гладкое, округлое, аморфное Я. Смеюсь...а ветер выметает из Мастерской опилки сознания...
--
Ветер... в волосах... 100 узлов. Свобода? Зависимость. Именно зависимость, потому что, без ветра свободы мне очень одиноко. Хочется иногда сбросить с себя все балласты и безмятежно взмыть ввысь. Или наоборот, начать падение вниз, заворожено глядя на размазанный и размытый пласт мироздания данного. Да... что не говори, а свободы от всего лишнего хочется очень. Я вижу? Нет, я слышу. Потому что глаза мои закрыты, и я без особых усилий слушаю силуэты. Они все разные, у каждого свои очертания, каждый силуэт имеет свои особенности. Некоторые я даже помню, а один силуэт я никогда не забуду. Как бесконечно и пусто в душе, когда нет того, кому ты можешь поведать себя... о себе. Но у меня он есть, и пустоты в себе я более не чувствую. Стоит ли верить в чувства? Что это? Электрические импульсы? Или воплощение вибраций сущности? Ведь сущности тоже вибрируют, у вибраций есть свои характерные... Ветер... в волосах... 100 узлов. Моя ладонь сжимает ладонь незабываемого силуэта...