Аннотация: Где человек настоящий, а где лишь его маска? Можно ли сказать по сетевому персонажу, что реальная личность, пишущая от его имени, будет вести себя так же и совершать такие же поступки?
Ах, если бы можно было убить взглядом... Если бы. Но нельзя. Поэтому твое тщедушие продолжает крутить педали цыплячьими ножками. Я слежу за тобой и мечтаю, чтобы ты уронил планшет, на котором так увлеченно строчишь очередной пост. Или травишь очередную жертву в компании своих подпевал. А ещё я мечтаю, чтобы тренер заметил, что ты филонишь, и отвесил тебе хорошего пинка... Я видела, как он расправляется с лентяями. Но для тебя, талантливого, и тут делают исключение.
Только они не знают, кто ты. А я знаю - ты продажная душонка. Блогер - тысячник. За этими роговыми очочками и благообразным лицом ботаника скрывается самый настоящий тролль. Нет, не тот, из скандинавских сказок - людоеды, охраняющие мосты и загадывающие путникам загадки, и те лучше тебя в разы. Ты провокатор, хам и склочник, в Пестрой Ленте у тебя тысячи поклонников. Но и ненавидят тебя тоже тысячи, твое имя действует на них как красная тряпка на быка на корриде.
Здесь, в фитнес - клубе, ты - обычный человек. Трусоватый, нескладный. Над тобой посмеиваются инструкторы, когда ты украдкой пытаешься поднять вес потяжелее, краснеешь и пыхтишь, надеешься, что никто не видел твой позор. Твои жидкие черные волосики прилипают к черепу, когда ты потеешь, и ты похож на облезлую мышь.
Узнать обидчика легче легкого. Я ретуширую фотографии, и прекрасно знаю, как просто из говна сделать конфетку. Мне совсем не трудно узнать тебя - здесь ты такой, как есть на самом деле, а там ты усовершенствованный, Мистер Привлекательность.
Твоя иконка в Пестрой Ленте разительно не похожа на тебя настоящего. На ней ты Супермен в развевающемся плаще и с восьмеркой на широкой груди. И я подозреваю, что ты нещадно улучшаешь то, что досталось тебе от родителей, прежде чем выложить очередную фотографию себя любимого в блог. Делаешь шевелюру погуще, мышцы рельефнее, лицо благороднее, выравниваешь себе осанку. И избегаешь встреч с виртуальными друзьями в реальности - чтобы тщательно созданная тобой иллюзия не рассыпалась в момент...
***
- Людмила, вам плохо? Помогите скорее... Надо выключить беговую дорожку. Вот вы... Рустем, да? Подержите девушку, а я займусь дорожкой. - Тренер успел вмешаться, прежде чем девушка в голубом спортивном костюме окончательно повисла на ручках работающей беговой дорожки. - Не суетитесь, это обморок. Она не рассчитала нагрузку и перенапряглась. Сейчас мы с эээ... Рустемом отведем её в медпункт.
- Я не Рустем, я Руслан. - Худой мужчина, совсем не похожий на пушкинского богатыря, поспешно выключил свой планшет и помог снять девушку с тренажера. Она уже начала приходить в себя.
Руслан её давно приметил. Можно сказать, он не ушел из этого убогого фитнес -клуба только потому, что она ходила именно сюда. Так трудно решиться подойти, узнать имя. В отличие от своего персонажа в ПЛ, или Пестрой Ленте, где Руслан дневал и ночевал, в обычной жизни он вовсе не был альфа-самцом и любимцем женщин. Сетевой образ - недостижимый идеал. Как бы он хотел иметь другое телосложение, не этот нелепый и хрупкий скелетик. Командный голос тоже достался сестре, не ему. Одна радость - способность вживаться в образ, заставлять других поверить, что он - кто-то другой. Более сильный. Более уверенный. Настоящий лидер, ведущий за собой толпу.
Руслан пожалел о том, что вот прямо сейчас не прилетит добрая фея Сети и не поменяет местами реальность повседневную и виртуальную. Тогда Люда увидела бы перед собой идеального мужчину, и его бы полюбили. А так у Руслана не было шансов. Он часто замечал, что она смотрит на него, но не видит - будто перед ней неодушевленный предмет. Неужели он настолько уродлив?
Он поспешно переодевался и молил всех богов, чтобы медсестра хлопотала над Людой подольше. Выдохнул с облегчением, когда налетел на девушку в коридоре - она медленно шла к раздевалке.
- Люда? Вы забыли в зале полотенце, держите...
Как неловко. Она молча забрала у него свою вещь и поглядела на него исподлобья. Обычно румяное и улыбчивое лицо было бледновато, под глазами темные круги. Рыжеватые кудряшки взмокли, серые глаза глядели строго.
- Я... Я часто вижу вас в зале, вот уже полгода. - Руслан с трудом подбирал слова. - Вы делаете успехи... мне бы такое терпение. Я помог вам добраться до медсестры, вы помните?
- Да, было что-то такое. Спасибо за помощь. Мне пора. - Люда явно была не в духе и не хотела поддерживать разговор.
- Подождите... - Руслан понял, что момент почти упущен, и в отчаянии схватил девушку за руку. Она удивленно посмотрела на него, и ему показалось, что её лицо на секунду исказила брезгливая гримаса. - Я вам неприятен, да? Простите, если так. Я просто хотел бы выпить с вами кофе в буфете...
- Ладно. Угощаете? Было заметно, что девушка согласилась не слишком охотно, и это только усилило интерес к ней.
Они пошли в буфет фитнес-клуба и пили там дрянной кофе. Сначала разговор не клеился, но Руслану удалось оседлать своего конька - он мог часами увлеченно обсуждать артхаусное кино и интеллектуальные книги. Оказалось, что у них с Людой схожие вкусы, и общаться стало гораздо легче.
В тот день многое изменилось. Руслан теперь шел на тренировки как на праздник, потому что знал, что встретит там интересного собеседника. Они обменялись телефонами и через месяц впервые пошли в кино. Через полгода тренировок, прогулок и свиданий Люда переехала к Руслану.
Он был счастлив - наконец-то и реальная жизнь наполнилась смыслом. Она вытеснила виртуальную - ему больше не надо было никому ничего доказывать. Руслан гораздо реже, чем раньше, писал в Пестрой Ленте и больше не устраивал показательные травли людей, которые его чем-то раздражали. Он гордился собой - всего полгода назад он был сетевым задротом, а сейчас ему было смешно вспоминать свои былые подвиги. Планшет мирно спал на полке, в холодильнике всегда была вкусная еда, а любимая с жаром придумывала все новые и новые планы, куда пойти вместе.
***
Однажды зазвонил мобильник, и номер не определился. Руслан не стал сбрасывать - а вдруг что-то важное по работе? Программистам - фрилансерам часто звонят с неизвестных номеров, вдруг это новый клиент по чьей-то рекомендации.
Когда в трубке раздался знакомый голос Игоря, Руслан поежился. Друг детства подсадил его на Пеструю Ленту и удивлялся, почему Руслан так редко там бывает, не случилось ли что. И куда пропал весь запал и задор. Под никами Super8 и Rosomaxa они устраивали в чужих блогах и сообществах демонстративные склоки, дурачились, провоцировали других пользователей ПЛ и повышали себе рейтинг.
- Рус, а не баба ли тут виновата? Бросай её нафиг, я тебе таких пучок найду! - Игорь прямолинеен, как шкаф. - Возвращайся. Без тебя тут гнило, прям институт благородных девиц. Давай как в старые добрые времена, а? Жахнем холиварчиком по кислым святошам...
- Гарик, я не хочу... Перерос я эти забавы. Ты зажигай, если тебе до сих пор это интересно, но без меня, оки?
- А ты скурвился, Рус... Бабы тянут нас на дно, как прокисшее вино. Смотри, пожалеешь ведь, что отказался от настоящей жизни. Может, ты совсем не знаешь свою тян?
- О чем ты говоришь? Мы любим друг друга, и вообще, это не твое дело. Я завязал, ясно? мне надоели все эти скандалы... Играй в них дальше без меня.
- Как скажешь. Ведь нарою что-нибудь интересненькое на твою, сам взвоешь. - Игорь первый бросил трубку и поставил точку в этом нелепом разговоре. Руслан вздохнул свободнее - вряд ли он будет искать компромат на Люду, да и не найдет ничего, если попытается. Ведь они искренни друг с другом, любимая ничего от него не скрывает.
***
Однако Игорь перезвонил через неделю снова и позвал Руслана пройтись вечерком. Люда уговаривала его не ходить, боялась, что это может плохо кончиться. Кто знает, что взбредет в голову бывшему десантнику, особенно, если он хорошенько выпьет?
Руслан все равно пошел. Игорь ждал его на скамейке у пруда, в руках у него был потрепанный планшет.
- Тут такое дело, брат, Людка-то твоя... С двойным дном девка.
- Врешь, я её знаю как свои пять пальцев. Она не стала бы мне изменять. - Руслан решил, что друг задумал его шантажировать, и собрался уйти восвояси, но Игорь удержал его за рукав пальто.
- Да не в измене дело. Ты знаешь, что она тоже сидела в ПЛ несколько лет и ушла оттуда полтора года назад?
- Нет, она мне про это не рассказывала. У неё есть несколько аккаунтов в соцсетях, и она всегда говорит, что их ей хватает выше крыши. Впрочем, это неважно - я больше не сижу в ПЛ. А к чему весь этот разговор?
- Слушай, помнишь ту историю, как мы с тобой стебали одну дурочку-фикрайтершу, сидевшую под ником Arnolfina?
- Да, помню. Она ещё такие смешные истерики закатывала, когда я вынес на всеобщее обозрение её подзамочные тексты и те фотки, на которых она в уродских очках, со стрижкой "под горшок" и с прыщом на лбу. Мы тогда натравили на неё всех, потому что она пригрозила найти меня в реале и отомстить. Она ещё плакалась в поддержку, что мы разрушили её хрупкий внутренний мир, а поддержка тоже посмеялась над ней с нашей подачи - никто не любит ябед и нытиков. И она в сердцах удалила свой аккаунт.
- Ну так вот, эта Нульфи, как мы её с тобой называли, и есть твоя Людка! Дурак ты слепой, Рус, у тебя баба с топором под подушкой спит под боком и только и думает, как отрубить тебе башку, а ты и в ус не дуешь!
- Пиздишь, Гарик! Не верю тебе - она совсем не похожа, она же стройная, ухаживает за собой, у неё длинные волосы... И не бывает таких совпадений. И вообще - откуда ты это взял? Сам придумал?
- Рус, она тебе показывала свои фотографии двухлетней давности? Ты вообще видел её фотоальбом? Гарик сложил на животе мясистые пальцы и всем видом напоминал сытого удава. - Друг из отдела по контролю за информацией отследил её домашний адрес по IP, добыл скан паспорта через базу данных паспортного стола, и я офигел, когда увидел то же лицо, что и у твоей девушки. Стал рыть глубже, сопоставил информацию - котелок-то варит, мастерство не пропьешь! - Гарик постучал себя толстым пальцем по лбу. - Вот я и говорю, слепой ты дурак. Спишь с оборотнем на пороховой бочке.
- Последний вопрос, Гарик, и я пойду. Где ты видел Люду? Я тебя с ней не знакомил.
- Я как-то видел вас вместе в парке, и мне она кого-то напомнила. Я вспомнил, а ты - нет...
- Пока, шпион. Нам больше не о чем с тобой говорить. - Руслан засунул руки в карманы пальто и поспешил к выходу из парка. Гарик смотрел ему вслед и гадал, как быстро Super8 снова появится в ПЛ.
***
- Арнольфина. Милая, прости меня. Это я тогда разрушил твой мир. Каким же я был идиотом...- Любимый голос шепчет мне в шею мой бывший ник, который я постаралась забыть. Я вздрагиваю и тем самым выдаю себя. Он знает. Как? Это невозможно... Неужели теперь вот так все и кончится и мне пора собрать вещи и тихо уйти?
Мне хочется плакать, но я пересиливаю себя, поворачиваюсь к Русику и глажу его по щеке. Он плачет - моя ладонь намокла от его слез.
- Русик, я... Как ты узнал?
- Мне друг сказал. Бывший друг - я не хочу иметь с ним ничего общего. Он не имел права копаться в твоем прошлом и пытаться нас поссорить. Когда-то из-за нас с ним ты ушла из ПЛ. Я очень виноват...
Я обнимаю его и прижимаю к себе. Парадоксально, но в тот день, когда я упала в обморок на беговой дорожке, я увидела в своем виртуальном враге личность. И он оказался совсем не похож на того противного типа, из-за которого я перестала писать в ПЛ. Не похож настолько, что я полюбила его со временем. Научилась разделять образ в сети и живого собеседника, пожелавшего заботиться обо мне и позвавшего к себе жить. Да и сама я сильно изменилась за эти полтора года.
После той истории в ПЛ я ходила к психотерапевту, занялась собой и сменила имидж. Мне очень не хотелось, чтобы люди на улицах тыкали в меня пальцем и кричали "Ха-ха, привет, ваше прыщейшество, Нульфи четырехглазая!". Тяжелая обида сделала меня другим человеком. И в какой-то степени Super8, каким бы гадом он ни был, помог мне познакомиться с настоящей собой. Поэтому я перестала думать о мести и стала просто жить с тем, кого люблю, и не вспоминаю больше о прошлых обидах.