Его звали Александром. Он был из тех многих людишек, которые, собственно,никакими заслугами из общей горстки не выделялись. Он проснулся в половину десятого. За окном, на улицах города царил будний вторник: все люди были на своих рабочих местах: кто в прохладном ларьке, а кто и в жаркой конторе. Сегодня для Александра стало особенным: ранний телефонный звонок... сообщили что-то страшное... Удар... Исчезло вдохновение; ему было наплевать на его основную работу (работу архитектора), людей, из которых была сплетена его сложная жизнь. За какой-то небольшой миг ему надоело жить... Ничто и Никто его не держали в доме этого мира; хотелось наконец открыть двери и выйти наружу. То, ради чего он вертелся внезапно погибло, разбилось, утекло... То, ради чего он копил деньги, тратил нервы на толстых, богатых скупердяев, работал, недосыпая ночей - получал свой статус... Померкла черным угольком цель его жизни. Но почему? Почему все сложилось именно так?
Александр Красов как-то раз сидел в уютном кафе на окраине города. В заведении играла легкая и прекрасная музыка; новый посетитель слышал такое произведение впервые; когда оно кончалось, каждому хотелось того, чтобы она началась заново...
Симпатичные официантки с улыбкой подносили горячий кофе, в котором отражалась судьба любого, судьба того, кто его выпивал, оставляя на дне чашки несколько капель магического, черного напитка; по нему, впрочем, какая-нибудь мудрая гадалка могла
предсказать, что завтрашний день готовит: радость или гадость?...
Красов был также довольно известным поэтом в городе. Когда он был в каком-нибудь приятном месте, то его голова заполнялась творческими идеями; куча красивых строчек, но большая часть улетучивалась куда - то из-за того, что у поэта вовремя под рукой не оказывалось ручки и блокнота... В тот солнечный день, во время пребывания в кафе, Александр мог вдохновиться при виде любой особы, выделявшейся из толпы женщин; под минутным впечатлением он мог написать любовную балладу. Муза такая ему была послана...
На мгновенье глаза его застыли, они увидели её за соседним столиком. Лицо... глаза... волосы... Всё пробуждало в нём легкость, будто бы попал в райский сад; сердце так и толкало на необыкновенный поступок...
Её зеленые глаза встретили ответным взглядом Александра, они были с искрой
загадочной страсти, которая кипела в сердцах героев известных драматургических произведений прошлых столетий...
Прошло около двадцати минут и Красов, порхавший от счастья, уже сидел за одним столом вместе с этой зеленоглазой блондинкой - незнакомкой. Оказалось, что её звали Анной; она профессиональный художник - оформитель, но менее известный в своем деле чем наш поэт. Это был их самый лучший день, день знакомства, день любви с первого взгляда, день настоящей духовной близости...
Стрелки часов делали круги по всему циферблату: новые дни старели и умирали, так же, как и недели, месяцы и годы, а эта влюбленная пара жила своей жизнью, не теряя ни минуты своего драгоценного счастья...
Казалось, они не замечали вокруг себя никого, их тоже никто не замечал потому, что у каждого человека есть свой собственный мир, куда закрыты двери близким и родственникам, так как там могло находиться только всё самое дорогое...
Всё могло быть прекрасно и продолжаться своим обычным ходом, но высшие силы придумали свой особый сценарий их дальнейшей судьбы...
Как - то дождливым вечером Анна погибла от коварного лезвия ножа неуловимого ночного маньяка... Красов возненавидел всю свою прожитую жизнь, всю свое творчество за всё то, что случилось... Всего лишь один удар... телефонный звонок... Гибель двух жизней...
Он сидел перед зеркалом... Задавал себе один очень мрачный вопрос: "Почему именно я страдаю!? Ведь в этом мире так много людей, а страдаю только я один!
Как всё несправедливо... Почему именно я!? Я потерял своё последнее..." От ярости кулак Александра разбил зеркало с его мерзким отражением... Боль... Потеря сознания...
Пара стаканов водки разбавляло острое ощущение душевной боли; душа так и не могла найти покоя. Ноги носили его весь день по всему городу, под вечер они устали да и тело сильно изнывало... Плевать!
В его руках был револьвер, в котором было две пули, но они находились далеко друг от друга. Красов останавливался у разных мест: то у моста, то у одинокого дуба в заброшенном парке; он испытывал судьбу, нажимая на курок... Тщетно...
Мокрое шоссе... Александр шел по обочине. Мимо него проскакивали автомобили разных марок и типов. Колеса проезжали по глубоким лужам, обрызгивая помятую одежду Красова...
Что - то невероятное... Через дорогу стояла Анна. Она была ещё красивее: прекрасная улыбка светилась на её устах, зеленые глаза так ярко сверкали... Её объятия были распростерты для него - единственного ... Невозможно объяснить реакцию Красова: он и плакал, и смеялся; как бы всё это происходило одновременно.
Он бежал в такт с ударами сердца, хотелось бежать быстрее, хотелось обнять её скорее... Такой частый пульс...
Сошел ли с ума наш поэт? Этого уже никто не сможет узнать...
Тёплое тело Александра лежало на холодном асфальте. Внезапная гроза... Крик... Тишина... В дали скрылась черная машина...
Уходящий день подсчитал потери и умер вместе с другими своими братьями, чтобы в следующем году опять родиться...