|
|
||
|
Обычный вечер, который оказался не совсем обычным
| Вечер был обычным. Совсем обычным. Батшеба вышла из кофейни в Вестмаунте, сунула руки в карманы куртки и потянулась за телефоном, чтобы вызвать такси. Но передумала. Захотелось пройтись. Она размякла, кофе был переслащенным, мужчина, с которым встретилась, был скучным. Разговоры о финансах, путешествиях, каких-то знакомых, которые купили дом за пределами города. Всё это давило, как плотная ткань, завёрнутая слишком туго. Она шла в сторону кладбища "Шаар Хашомаим", не глядя под ноги, пока не заметила человека в шляпе, сидящего на пороге какого-то дома. Старик в тёмном сером плаще курил, держа сигарету между тонкими пальцами. Он что-то почти шёпотом напевал - то ли молитву, то ли старую песню, которая запомнилась, но потеряла слова. - Холодно ведь, - сказала Батшеба, просто чтобы сказать. Старик медленно поднял на неё взгляд. - Это не меняет погоды. Он выпустил дым, и Батшебе показалось, что тот завивается в странные узоры перед тем, как исчезнуть. - Тебе нужна спичка? - спросил старик. Батшеба нахмурилась. - У тебя же уже есть сигарета. - Ты не поняла. Тебе нужна спичка? - повторил он и протянул руку, раскрывая ладонь. На ней лежала одна-единственная спичка. Обычная, жёлтая, немного помятая. Батшеба почувствовала, как что-то внутри него напряглось, но она не могла понять, почему. - Нет, - сказала она. Старик кивнул. - Ну что ж. Это твой выбор. Он убрал спичку в карман, встал, отряхнулся и пошёл в обратную сторону от кладбища, оставляя за собой слабый запах табака и чего-то ещё - чего-то тёплого, знакомого, но неопределённого. В воздухе ещё долго держался запах сигарет и чего-то едва уловимого - может, мокрой шерсти старого плаща, а может, лёгкого шлейфа музыки, которую нельзя услышать, но можно почувствовать. Батшеба смотрела ему вслед, а потом снова сунула руки в куртку. Там, где раньше ничего не было, лежала спичка. Та самая. Жёлтая, немного помятая. Она сжала её в пальцах, вглядываясь в сумерки. В воздухе ещё долго держался запах сигарет и чего-то едва уловимого - может, мокрой шерсти старого плаща, а может, лёгкого шлейфа музыки, которую нельзя услышать, но можно почувствовать. Тишина заглушала всё вокруг. Кроме собственных шагов. А она держала спичку, пытаясь понять, откуда она взялась. И только через несколько шагов она заметила, что она уже пришла и больше не слышит своих собственных шагов. "I hear a whisper emerge by Cohen" Нейро-Коэн: Песня, созданная с ИИ в стиле Леонарда Коэна
| ||||